Понеділок, 17 січня 1881

Майте терпіння прочитати каракулі Музе, щоб зрозуміти моє роздратування.
Тітка попередила її, що рве її листи, які тільки злять мене, тож вона надсилає в майстерню. Три дні тому вона, як видно, мені писала, але тітка конфіскувала листа.
Вона пише також моєму батькові, дядькові Олександру, пані Анічковій. Від цього паморочиться голова.
Ось на мене лягає звинувачення в сухотах.
І бозна-які романи мені припишуть, найбільше мене дратує саме це.
«Вона нікуди не ходить, проводить життя в майстерні й помирає від сухот».
Чоловіки взагалі обожнюють романтичні плітки, і про мене почнуть вигадувати!...
Тітка клянеться всіма богами, що ніколи не доручала Музе йти до Потена. Зрештою ця навіжена перебільшує так, що аж не віриться.
А ще... така афектована й манірна. І вічно з цими словами: француженка, іноземка.
Завжди має такий вигляд, ніби Франція робить нам, іноземцям, послугу, терплячи нас у себе... не більшу, ніж ми робимо їй, Боже милий. Це безглуздо.
Одне слово, поговорімо про приємне; я була в Тоні й показала йому свій ескіз; він вважає його дуже вдало скомпонованим, він дає мені добрі поради, безліч підбадьорень і своє благословення починати вже завтра. Хоч це місяць Кота, приходитиме до мене саме він.
— Ви ніколи не писали картини, — каже він.
— Ніколи.
— І ви не знаєте ні слова про перспективу.
— Пан Енгр теж її не знав.
— Він брехав.
— То він був жартівник?
— Авжеж... ви зіткнетеся з величезними труднощами, добре придивляйтеся й мужайтеся, мужайтеся.
Мужайтеся. Я аж повна-повнісінька мужності, чесне слово. Я вся весела й задоволена.