Pondělí 17. ledna 1881

Mějte trpělivost přečíst si čmárání Mouzayové, abyste pochopili netrpělivost, kterou ve mně vyvolává.
Teta ji varovala, že její dopisy trhá, protože mě jen rozzuřují, a tak je posílá do ateliéru. Před třemi dny mi prý psala, ale teta zásilku zabavila.
Píše také otci, strýci Alexandrovi, paní Anitchkoffové. Je to závratné.
A už mě obviňují ze souchotin.
A Bůh ví, jaké romány mi budou přisuzovat, právě to mě nejvíc otravuje.
„Nikam nechodí, tráví život v ateliéru a umírá na plíce.“
Lidé obecně zbožňují klepy jako z románu a budou si na mě vymýšlet!...
Teta přísahá při všech svatých, že nikdy Mouzayovou nepověřila, aby šla za Potainem. Ostatně ta bláznice přehání tak, že je to neuvěřitelné.
A pak... tak afektovaná a strojená. A pořád s těmi slovy: Francouzka, cizinka.
Pořád se tváří, jako by nám Francie prokazovala dobrodiní tím, že nás, cizince, u sebe trpí... ne víc, než prokazujeme my jí, probůh. Je to hloupé.
Nuže, mluvme o příjemných věcech; byla jsem u Tonyho ukázat mu svou skicu, kterou shledal velmi dobře zkomponovanou, dal mi dobré rady, spoustu povzbuzení a své požehnání, abych začala hned zítra. I když je to Cotův měsíc, přijde se na mě podívat on.
„Vy jste nikdy nenamalovala obraz,“ řekl.
„Nikdy.“
„A o perspektivě nevíte ani slovo.“
„Pan Ingres ji také neuměl.“
„Lhal.“
„Byl to tedy šprýmař?“
„Naprosto... narazíte na obrovské obtíže, dobře pozorujte a odvahu, odvahu.“
Odvahu. Jsem jí plná k prasknutí, čestné slovo. Jsem celá veselá a spokojená.