A la messe et puis à la promenade (pas autour du Lac). Une foule de Napolitains de connaissance mais le moyen de se parler dans cet enfer de voitures.

Les Mouzay viennent le soir, je montre les lettres du Corse à de Daillens et nous repassons notre hiver et nous promettons de recommencer. Oui mais...

— Croyez-vous, lui dis-je, que ce soit possible ?

— Mon Dieu... peut-être oui.

— Difficile !

— Oui, car cette espèce de fête... non pas fête mais épisode vénitien, ces cinq femmes qui défilent sans rien dire sous cette porte devant cet homme immobile qui soulève la draperie. C'est réellement une page amusante.

— Ne m'en parlez pas madame !

— Mademoiselle Acard aura tout excepté cela.

— Nous avons pris la... presque-poésie et il n'y a plus rien.

— Oui le moyen d'aller chez M. Acard, nous avons pu aller chez Monsieur de Cassagnac mais...

— Et dire Madame qu'il n'y en a pas un autre.

— Mon Dieu non.

— Un autre qui soit assez poseur, assez comédien, assez... Cassagnac pour cela... malheur !

— Malheur !

Je me suis réchaufffée à ces souvenirs et à d'autres... et je suis furieuse... *j'ai été bête alors.*