Neděle 20. ledna 1884

Pracuji na Clairině obraze a doufám, že ho dokončím za dva nebo tři dny.
Ta žena je už namalovaná. To, co dělám, není poctivé, a cítím z toho jistý odpor — zároveň ovšem i uspokojení, že mohu tak snadno udělat to, co tyto dámy neudělají nikdy.
Ta malá namalovala pár kytic, ale já přimaluji a přemaluji, takže... Obraz představuje prodavačku s trakařem plným květin, v životní velikosti, prosím pěkně. Je to falešný naturalismus — ale co na tom.
Starý Boulanger naznačil postoj prodavačky a já jsem úzkostlivě provedla, co řekl, abych nenesla odpovědnost — i když ten postoj pokládám za hloupý a všední... Je to prodavačka postavená podle pravidel kompozice... Fuj!
Mluvme o něčem jiném.
Nemám přátele, nikoho nemiluji a nikdo nemiluje mne.
Přátele nemám proto, že (dobře to cítím) mimoděk příliš dávám najevo, z jaké výše „hledím na dav“. Nikdo nemá rád, aby ho ponižovali.
Mohla bych se utěšit myšlenkou, že opravdu výjimečné povahy nikdy nikdo nemiloval. Obklopují je, hřejí se v jejich paprscích, a v duchu je nenávidí, a jakmile mohou, pomlouvají je. Právě se hovoří o soše Balzacovi a noviny otiskují vzpomínky a informace sebrané od přátel toho velkého muže. Člověku je z toho špatně od žaludku — takoví přátelé — předhánějí se, kdo prozradí ošklivou vlastnost, směšnost, nízkost. Mám raději nepřátele — těm se věří méně.