Sobota, 26. srpna 1876 (14. srpna)

Ten venkov je k umoření.
Jaká hanba! Jaká hrůza! A já jsem ho po tom všem nedala vyhodit! Odpustila jsem mu, mluvila jsem s ním, políbila jsem ho! Já! Odpustila jsem tu urážku! Tu nejohavnější, nejšpinavější! Aspoň to nikdo neví… anebo to možná rozhlásil! Fuj! Špína! Ponížení! Hanba, hanba, hanba!
S úžasnou rychlostí jsem načrtla dva portréty, otce a Paula. Trvalo to třicet pět minut.
„Kolik žen na tomto světě / by nemohlo říci totéž.“
Otec, který můj talent pokládal za planou chloubu, ho uznal a byl spokojen. A já jsem u vytržení, neboť malovat znamená kráčet k jednomu z mých cílů. Každá hodina strávená mimo to nebo mimo koketérii (neboť koketérie vede k lásce a láska snad ke sňatku) mi padá na hlavu jako závaží. Číst? Ne! Jednat! Ano.
Když pomyslím na ovace, jichž se Cassagnacovi dostalo 15. srpna! Četla jsem o tom tady v jednom ruském listu. Nanejvýš vyhraněná bonapartistická manifestace. Uprostřed všeobecného nadšení Cassagnaca málem udusili. Při té četbě mi přeběhl mráz po celém těle a tak mě to rozpálilo, že se ještě teď dusím.
Vyptávali se mě na Cassagnaca, vyprávěla jsem, co o něm vím, a jak jsem o něm mluvila, rozohnila jsem se pro něj až k fanatickému nadšení. Jeho úžasný článek v Le Pays tomu nasadil korunu a… nu, už jsem v tom!
Ještě jsem ležela, když ke mně vešel otec; po několika všedních větách, když Paul vyšel z pokoje, nastalo ticho, během něhož jsem cítila, že mi otec chce něco říct, a protože jsem chtěla mluvit o téže věci, schválně jsem mlčela — jednak abych nezačínala sama, jednak pro potěšení vidět váhání a rozpaky u někoho jiného než u sebe.
„Hm… tak tedy… co mi povíš?“ zeptal se konečně.
„Já, táto? Nic.“
„Hm… výborně… hm, tak jak jsi to říkala?“
„Co?“
„Hm… říkala jsi… hm… že mám jet s tebou do Říma, hm… tak jak to tedy?“
„Docela prostě.“
„Ale…“
Váhal a přitom se nervózně přehraboval v mých kartáčích a hřebenech.
„Ale když pojedu s tebou… hm… a máma… ta nepojede? a potom… víš, když nepojede… hm, jak to udělat?“
Aha! Otec jeden nemožný! Tak jsme u toho. To ty váháš… rozkošné! Cassagnac a Vatikán, to je všechno velmi pěkné.
„Máma? Máma pojede.“
„Opravdu?“
„Ostatně máma udělá všechno, co budu chtít. Ona už neexistuje, jsem jen já.“
Viditelně se mu ulevilo a vyptával se mě, jak máma tráví čas, jak cestuji, a vůbec na spoustu věcí.
Jak to, že mě máma varovala před tátovým zlomyslným vtipem a před jeho zvykem uvádět lidi do rozpaků a ponižovat je? Protože je to pravda. Ale proč já nejsem ani ponížená, ani v rozpacích, kdežto máma vždycky byla?
Protože otec je duchaplnější než máma, ale není tak duchaplný jako já. Kromě toho si mě ohromně váží, protože ho v debatě vždycky porazím a můj hovor je plný zajímavostí pro muže, který v Rusku zrezivěl, ale má dost vědomostí na to, aby je dokázal ocenit u druhého.
Připomněla jsem mu, že chci poznat lidi z Poltavy, a z jeho odpovědí jsem dobře viděla, že se stydí ukázat mi ty, mezi nimiž září. Teprve když jsem mu řekla, že je chci, i kdyby byli vycpaní blátem a přikrytí slamníky, prohlásil, že se stane podle mého přání, a dal se s kněžnou do sestavování seznamu dam, které je třeba navštívit.
„A paní Miloradovitchovou,“ zeptala jsem se, „znáte ji?“
„Ano, ale nenavštěvuji ji, žije v ústraní s tou ženštinou Belli a s tím Yoninou.“
„Ano, ale musím ji s vámi navštívit, znala mě jako malou, je to mámina přítelkyně, a protože jsem byla, když mě znala, velmi neotesaná a dost nevzhledná holčička, přeji si ten ošklivý dojem smazat.“
„Dobře, zajedeme tam, jenom já bych na tvém místě nejezdil.“
„A proč?“
„Protože… hm… mohla by si myslet…“
„Co tedy?“
„Ale všelicos…“
„Tak povězte, mám ráda, když se lidé vyjadřují jasně, a náznaky mě dráždí.“
„Bude si myslet, že máš úmysly…“
„Jaké úmysly?“
„No… hm, její syn, bude si myslet, že bys ho chtěla za nápadníka.“
„Gritz Miloradovitch? Ach ne, táto, to si myslet nebude, a ostatně Miloradovitch je roztomilý mladý muž, kterého jsem znala jako dítě a mám ho velmi ráda, ale vzít si ho? Ne, táto, Miloradovitch není manžel, jakého si přeji. Buďte klidný.“
Lhala jsem. Je-li pravda, co se říká o jeho jmění, je Miloradovitch žádoucí partie. Připisují mu tu statky v šesti guberniích, něco jako sto padesát tisíc jiter půdy. To je pohádkové.
Kardinál umírá.
Bídák! Toho bych nejraději rozdrtila — mluvím o synovci. Kdybych tak byla královnou, dala bych ho zavřít do samovazby a držela bych ho tam šest let. Ale nejsem královna, nezbývá mi než poprosit Paula de Cassagnaca, aby zabil ten odporný hmyz, který se opovažuje žít, ačkoli mě urazil.
U večeře se mluvilo o statečnosti a já jsem řekla něco pozoruhodně pravdivého. Totiž že ten, kdo se bojí, a přesto jde vstříc nebezpečí, je statečnější než ten, kdo strach nemá. A čím víc se člověk bojí, tím větší má zásluhu.