Sobota, 24. června 1876

Čekala jsem, až mě zavolají k obědu, když Walitský přiběhl celý udýchaný, aby mi řekl, že dostal dopis od Antonelliho. Prudce jsem zčervenala, a aniž jsem zvedla oči od knihy, kterou jsem četla: „Dobře, dobře,“ řekla jsem, „a co vám píše?“ „Nedávají mu peníze — ostatně nevím, uvidíš, pojď.“
Dávala jsem si dobrý pozor, abych nespěchala dolů — styděla jsem se ukazovat tolik zájmu — a i kdybych chtěla, nemohla jsem, tak jsem byla rozrušena a třásla se. Takže jsem se včera nemodlila nadarmo — ale udržovala jsem se co možná v neutrálních pocitech, abych nebyla příliš zarmoucena ani zklamána. Proti zvyku jsem seděla u stolu první — polykala jsem... svou netrpělivost — a nic neříkala.
„Je pravda, co mi Walitský řekl?“ zeptala jsem se konečně. „Ano,“ odpověděla teta, „Antonelli mu píše.“ „Walitský, kde je ten dopis?“ „U mne.“ „Dejte mi ho.“ Ale místo aby mi ho dal, začal dělat tajemnosti a dráždit mě. Takže jsem, abych trochu nahnala strach, musela hodit na zem sklenici a příbor.
Teta se rozkřičela a já řekla, že mě nesmějí rozčilovat — v tu chvíli přišla máma a dala mi za pravdu, což by mohlo vypadat podivně, kdyby neznala tu ukrutnou rodinnou zvyklost dráždit lidi až do zuřivosti. Když Collignon, dědeček a Walitský odešli z jídelny, požádala jsem znovu o ten dopis — a když mi řekli, že je u Walitského, vstala jsem, abych šla prohledat jeho pokoj. Tehdy mi ho máma šla přinést — byl u ní.
Ten dopis je datován 10. června — ale protože Antonelli napsal prostě Nizza, putoval nejprve do Nizzy v Itálii, než dorazil sem. Omlouvá se, že tak pozdě odpovídá na laskavý telegram pana doktora — ale, říká, celou tu dobu prosil rodiče, aby mu dovolili přijet. Všechno jeho úsilí bylo marné — nechtějí o tom ani slyšet, takže přijet je mu naprosto nemožné; nezbývá mu než naděje v budoucnost, „která je vždy nejistá.“
Dopis je italsky — čekalo se na překlad — ale neřekla jsem ani slovo, se strojenou pomalostí jsem sebrala vlečku, aby si nikdo nemyslel, že se dusím a prchám, vyšla jsem z pokoje, přešla zahradu s klidem na tváři a peklem v srdci.
Ó Bihovetz! Takže se kartám věřit musí! Šla jsem pomalu, ale mysl mi běžela, vířila — myšlenky přicházely jedna na druhou, bojovaly spolu a přiváděly mě k šílenství.
Vypadá to, jako by odpovídal na prosbu! Vypadá to, jako by říkal, že je vše skončeno a přijímá to tak! To není odpověď na žertovný telegram přítele z Monaka — je to odpověď mně, je to oznámení... A to mně — mně, která jsem se vyšplhala na pomyslnou výšinu a s pohrdlivě protaženými rty si říkala, co si počnu „s tím chlapcem“ — mně to říká! Mne odmítají! Mne, která jsem chtěla odmítat!
Naděje v budoucnost, mé plány — to vše směřovalo jen k pokusu: pokusila jsem se, a ukázalo se, že nic není! Slušní lidé mě pokládají za nehodnou — musím se tedy stát darebačkou! Zemřít? Bůh to nechce. Stát se zpěvačkou? Nemám ani dost zdraví, ani dost trpělivosti. Co tedy — co?
Vrhla jsem se do křesla a s očima hloupě upřenýma do prázdna jsem se snažila pochopit dopis, přemýšlet o něčem. „Chceš jít k somnambule!“ zavolala máma ze zahrady. Ukradli jí třicet metrů sametu — a aby zjistila, kdo je zloděj, Collignon poradila navštívit somnambulu. „Ano,“ odpověděla jsem a vstala celá strnulá. „Kdy?“ „Hned teď.“ Cokoli, cokoli, cokoli — jen abych nezůstala sama v tom šílenství — jen abych před sebou utekla.
Somnambula byla pryč — dali nám adresu jiné, ta také byla pryč. Toto pobíhání v horku mi neudělalo ani dobře ani zle; vzala jsem hrst cigaret a svůj deník s úmyslem otravovat si plíce a zároveň psát žhavé stránky — ale zdálo se, že mě opustila veškerá vůle; šla jsem vzpřímeně a pomalu jako ve snu k posteli, lehla si, jak jsem byla, a zatáhla krajkové závěsy.
Nelze vylíčit mou bolest — ostatně přichází chvíle, kdy člověk neumí už ani naříkat. Rozdrcena tak jako já — nač si mám podle vás stěžovat? Přála jsem si jedinou věc: aby mě našli mrtvou nebo umírající, až vejdou do pokoje. Neboť to, co by mě zabilo, není milostný žal, jejž se člověk vždy stydí přiznat — bylo by to ponížení. Chtěla jsem se pomstít za bezděčná mučení mých matek — chtěla jsem zemřít, abych je potrestala za to, že mi připravují takový život!
Collignon se, když vešla, příliš nepodivila, neboť shodou okolností už několik dní slibuji, že ulehnu, aby mě odvezli z Nice. „Co se děje?“ zeptala se teta, která vešla za ní. „Nic.“ „Jsi nemocná?“ „Ano, jsem nemocná.“ Osahala mi čelo. „Ale teplotu nemáš.“ „Prokažte mi laskavost a nechejte mě na pokoji.“ Vyšla ze strachu, aby mě nepopudila.
Zůstala jsem ještě chvíli pohřbena v sobě, necitelná, chladná — a najednou jsem propukla ve vzlyky bez jediné slzy. A nyní píši a zpívám, zatímco mě Audiffret poslouchá ze svého okna.
Tak tedy přišel ten urážlivý dopis, který ohlásil Bihovetz. „Způsobí vám schreck, jak se říká německy, urazí vás — ale zároveň zdá se, že právě z tohoto dopisu by vám mělo přijít vše dobré, co zde vidím: velké štěstí a později hodně, hodně peněz.“
Vůbec nevidím, jak by tento dopis mohl být příčinou dobra, které mě potká. Potká mě! Ach — nečekám na ně; příliš často jsem čekala na dobro a ono se tvářilo, jako by přicházelo — ale nikdy nepřišlo.
„Všechny hořkosti se řeknou najednou,“ řekla jsem v Římě, když jsem mluvila o tom člověku — ani zdaleka jsem tehdy nečekala takové hořkosti jako tyto. Bála jsem se nanejvýš hořkosti jako s Audiffretem... A Audiffret! Vzpomínáte si, co vyprávěla malá Jeanne — co řekla Marie Audiffretová? „Řeknu Émilovi, aby k těm lidem nechodil — jsou to lidé bez jmění (to není pravda) a bez pověsti.“
Ach! To je tedy pravda — jsem tedy opravdu...! Lépe být veřejnou ženštinou — aspoň je člověk tím, čím je — zatímco já! K čemu mi je moje ctnost! Nedává mi ani štěstí, ani jmění! Ach, toto postavení! Ale co jsem tedy udělala, dobrý Bože — co jsem udělala?
U večeře jsem zastihla mámu celou v slzách — a pocítila jsem jakési uspokojení. Potom, když ona a teta seděly u mříže, šla jsem se k nim přidat. Nevím přesně, jak to začalo, ale máma řekla: „Doufám, že se brzy vdáš a tohle všechno skončí.“ „Mohu se vůbec vdát?“ vykřikla jsem s pohrdlivým úsměvem. „To jsou nápady — jen proto, že jeden Antonelli...“ „Ano, právě.“ „Pche! Antonelli — třetí syn, pronásledované dítě, které jako Paul utíkalo z domu a dělalo dluhy, aby mohlo do divadla! Paul se také naparoval a dvořil se... Dítě, nic.“ „Právě — je to lekce do budoucna. Když mě neuznali za vhodnou ani pro takové nic, oč více...“ „To jsou nápady, to jsou hlouposti! Pro dítě.“ „Ano — ale toto dítě způsobilo pěkný skandál.“ „Jaký skandál?“ „Ach, mluvíte-li takhle!“
„Ale slovo jsi mu přece nedala?“
„N... ne... ale ani jsem ho neodmítla, zkrátka vím, co říkám. To kvůli vám, kvůli těm informacím, těm ohavnostem, které o nás odsud psali, a všechno to padá na mě, jen na mě samotnou, a přitom jsem tu jediná, koho by se to nemělo týkat!“
Dala jsem průchod zuřivosti a řekla jsem jim všechno, co jsem napsala tady; dodala jsem, že už to nemohu snést, že musí odjet do Ruska, že je mi jedno, jak soud tu záležitost rozhodne, že ve vězení člověk peníze nepotřebuje, kdežto já bych s nimi rozhodně nezůstala a nemám se čeho bát, protože můj život nemůže být horší, než je teď; že chci prodat vilu a nikdy se do Nice nevrátit. Že mám jen hanbu a skandál, že dokonce i Antonelli...
„Ach! kdyby to byl aspoň nějaký velký kníže, ale bídák, kterého jsem si držela pro zábavu, a právě tenhle bídák si mě dělá pro smích!“ vykřikla jsem a s přízvukem hlubokého přesvědčení pokračovala: „Ostatně, copak si můžete myslet, že mi na tom člověku záleží! Jde o tu skutečnost, o ten čin, o tu špinavost té urážky!“
„Jaké urážky?“
„Té, o které se mluví v Římě i v Nice, protože Camprienová, která zná začátek, zná i konec.“
„Camprienová ví, co jsem jí odpověděla: Poděkujte hraběnce Antonelliové za čest, kterou mi prokazuje, a řekněte, že nemám nic proti tomu mladému muži, ale že na provdání své dcery ani nepomýšlím dřív než za rok. Ostatně když si o nás zjišťují informace, musí jim to vyhovovat, vždyť jim dávám celý rok. A za rok uvidíme.“
„To je jedno, to je jedno: je to hanba, skandál.“
„Jaký skandál?“
„Ten, když se muž chce s nějakou ženou oženit a pak couvne.“
„Ach! Inu, pravda, ta skutečná příčina toho všeho je, že tenhle bídák, tenhle zbabělec, tenhle podlý a nízký tvor tě nikdy... nemiloval! Lichotilo mu, že ho vlídně přijímá nejhezčí dívka sezóny, které si všichni všimli a o kterou se všichni zajímali, ačkoli nechodila do společnosti. A to je všechno. Copak je tohle láska! Nic než rozmar.“
„Sám to řekl,“ vpadla jí do řeči teta.
„Copak se člověk nechá zastavit,“ pokračuje máma, „když miluje!“
„Když odjel k pluku, mohl stejně dobře přijet sem,“ vmísila se do toho Dina.
„Ano,“ řekla jsem na to, „ale kdyby ho vydědili, z čeho by se mnou žil! To není maličkost. Nevíte, jaké mravy panují v Římě.“
„Připusťme to všechno,“ řekla máma, „ať jsou krutí, neoblomní, dobře, ať nepřijede, tomu se dá rozumět, je příliš opatrný, aby se takhle otevřeně vzepřel, ale aby nenapsal ani slovo!“
„Ach! to je nepochopitelné! Dcero moje, dcero moje, takhle se nejedná, když má člověk vážné úmysly!“
„Proč by o tom tedy mluvil s rodiči?“ zeptala jsem se, už zviklaná.
„Přece proto, aby si polepšil své postavení bitého psa, aby se na něj kvůli tomu plánu sňatku dívali trochu příznivěji, aby se trochu pozvedl.“
Ach! je to pravda, je to pravda, pomyslela jsem si.
„Nikdy nemiloval,“ pokračovala máma, „když člověk miluje, jedná jinak, když člověk miluje, tak... tak podniká kroky!“
„Ale vidíte, k čemu jsou kroky dobré,“ řekla jsem už slaběji...
„Nevím, proč se trápit, Nadine mi říká, že jí na nádraží řekl, že přijede, jestli mu otec dá peníze; totéž řekl i mně.“
Ony nic nevědí; a koneckonců, co nevědí, je moje vina, a když jde o mou vlastní vinu, nestěžuji si na nikoho.
Pak znovu začaly debaty o našem životě, o Tutcheffových, protože oni jsou příčinou všeho. Křičela jsem, že chci zemřít, že kdyby mě bylo dvacet, přála bych si, aby těch dvacet zemřelo jedna po druhé, jen proto: „abyste chcíply žalem!“
Máma plakala, nabízela mi všechno, co měla, a nechávala si jen pět set franků ročně, aby mohla žít někde ve Švýcarsku.
„Šla bych dělat služku, komornou, cokoli na světě,“ říkala se sepjatýma rukama a celá v slzách, „jen když budeš žít, kde chceš, jen abych nemusela slyšet takové řeči.“
„Takové řeči!“ vykřikla jsem, „když je nevedu, myslím si je, když si je nemyslím, sní se mi o nich! Trpím stejně sama jako ve vaší společnosti, ale když jsem od vás daleko, máte klid, a proto vás chci pronásledovat, trápit!.. Nejde o to, abychom mluvily o vychování, které jste mi měly dát, nepotřebuji, abyste mi uváděly příklady, jsem tu paní, já poroučím, ať mě poslouchají! Tak je to!“
Nikoho ani nenapadlo se bouřit, ale byla jsem bez sebe. Navrhovaly mi, abych žila s otcem a vzala si tři čtvrtiny tetina jmění. Odpovídala jsem, že bych žila třeba s ďáblem, jen abych mohla žít jako všichni slušní lidé.
„Co jsem? Nic!“
Gioia je nevěstka, Amélie komorná, Ricci obchodník, a já, já! Tohle postavení je nesnesitelné, říkám vám, že už nemohu, že už nemohu! Mám dost všech těch hanebností! Všech těch lidí, kteří mi plivou do tváře! Antonelli je jen ukázka, varování, abych nešla dál!
Jedním slovem, dnes jsem řekla všechno, všechno, co jsem napsala předtím i teď, a všechno, co si o té záležitosti myslím. Mluvila jsem jako posedlá, volila jsem ta nejtvrdší slova, ale možná mám omluvu. Zase mi řekli, že jsem přesycená, protože jsem měla všechno, po čem jsem toužila, a že sama nevím, co chci.
Uznáte, že tohle už je příliš.
Setmělo se a já si skryla tvář do paží opřených o kamennou podezdívku mříže.
„Teď pláče Marie,“ řekla máma.
„Ano,“ řekla teta, která mi rozumí lépe nebo mě víc lituje.
Neplakala jsem, ale ta slova mě rozplakala.
Pak znovu mluvily o Antonellim a já jim odpovídala, aniž jsem zvedla hlavu.
„Neděláš dobře,“ říkala máma, „že ze všeho obviňuješ svou nešťastnou rodinu.“
„Vím, co říkám, odsud o nás napsali pěkné věci.“
„Za týden se dá zjistit, co napsali.“
„A jak?“
„Když se zeptáme.“
„Koho?“
„Antonelliho.“
„Napíšu mu.“
„Vy jste se zbláznily, dámy!“
„Pojedu do Říma,“ řekla máma.
Neodpověděla jsem nic; sama bych už byla v Římě, kdyby to neznamenalo přikládat Antonelliovým příliš velkou důležitost a dávat najevo přehnanou touhu vdát se za Pierra.
„Napíšu mu,“ opakovala máma.
„Odpoví vám, že neví, o čem mluvíte.“
Walitský, který se vrátil z Monaka, večeřel, když jsme vešly do jídelny. Mluvilo se o Rusech a já dala najevo svůj odpor k těm drahým krajanům.
Ať nezapomenu napsat, že Nina píše dobrý, dlouhý dopis, dopis od srdce.
„Takže kdyby tě Miloradovitch požádal o ruku, odmítla bys ho?“ zeptala se máma, která na okamžik zapomněla, o čem jsme mluvily před chvílí.
„Nepožádá,“ odpověděla jsem, „copak někdo žádá o ruku dívku, jako jsem já!“
A měla jsem krutou radost, když jsem viděla, jak se jim do tváří vrací zdrcený výraz.
Jestli se teď nezabiju, je to jen proto, abych tu slávu nedopřála Pierrovi Antonellimu právě ve chvíli, kdy má vstoupit do společnosti a kdy by ho taková příhoda znamenitě postavila do popředí, protože by ji jistě přičítal mé lásce k němu.
Jinak bych se zabila. Nelze si představit ten hluboký odpor a tu malomyslnost, které pociťuji. Láska! Ó slovo, které neznám! Copak mám místo pro lásku!
Tak tedy tohle je pravda: ten člověk mě... nikdy nemiloval, díval se na sňatek jako na prostředek, jak se osvobodit (přesně jako já), jak si zjednat postavení.
Pokud jde o jeho vroucí ujišťování, o těch nemluvím, nahlas jsem o nich nic neřekla, nevěřila jsem jim natolik, abych o nich mluvila vážně. Ta ujišťování mu ostatně posloužila k tomu, aby si získal mou přízeň, a to už je něco.
Neříkám, že vždycky lhal, člověk si skoro vždycky myslí, co říká, ve chvíli, kdy to říká, ale potom... Tak tedy. Byla jsem oklamána, a... a navzdory všem úvahám, navzdory evangeliu hořím touhou pomstít se! Dám si načas, buďte bez obav, a pomstím se... pokud mě ta chuť do chvíle, kdy to budu moci udělat, už nepřejde.
Buďte bez obav, ta chuť mě nepřejde. Toužila jsem se pomstít Audiffretovi, toužím po tom dosud a pomstím se, až přijde příležitost.
„Kdo dlouho čeká, dočká se nakonec své pomsty.“
Vrátila jsem se k sobě v jedenáct, napsala pár řádek a pak jsem najednou ztratila odvahu a dala se do pláče. Ach! vždyť jsem koneckonců jen dítě! Všechna ta trápení jsou pro mě samotnou příliš těžká! A chtěla jsem jít vzbudit tetu.
Ale myslela by si, že pláču pro svou lásku... a to bych nesnesla. Bylo by spravedlivé říci, že tu láska nemá žádné místo. [Zrušeny 2 řádky] Teď se za to stydím. Malý chlapec, otloukánek podšitý darebákem a potažený jezuitou, dítě, Paul! A tohle jsem milovala! Pche! proč ne? Muž přece miluje kurtizánu, švadlenku, kdejakou ženskou z lůzy, venkovanku; velcí muži a velcí králové to tak dělali a nejsou kvůli tomu zneuctěni. Už jsem řekla, že jsem jako muž, měla jsem rozmary. Byla jsem zamilovaná do Antonelliho, není třeba do toho vkládat sentimentalitu, která neexistuje. Nemělo se to brát tragicky. Nebýt toho prokletého postavení mladé dívky, ani bych si s tím hlavu nelámala. Muž smí podle absurdních zákonů společnosti všechno, ale žena se musí šetřit. Jenže je to zatraceně k vzteku, být oklamána.
Div jsem nezešílela vztekem a bezmocí, bezmocí, protože své postavení nijak změnit nemohu; div jsem nezuřila, tak jsem měla napjaté nervy, a dala jsem se do zpěvu, to uklidňuje.
Quanti ce n’è che s’entendomi cantare, Diran: Viva colei che a il cor contento. S’io canto, canto per non dir del male! Faccio per revelar quel c’ho qui dentro, Faccio per revelar un’afflitta doglia, Sebbene io canto, di piangere ho voglia, Faccio per revelar l’afflitta pena, Sebbene io canto, di dolor son piena.
Kolik je těch, kdo uslyší mě zpívat a řeknou: Ať žije ta, jež má srdce spokojené! Zpívám-li, zpívám, abych nemluvila zle, zpívám, abych vyjevila, co skrývám v srdci. Zpívám, abych vyjevila bolest, jež mě sužuje. Ať zpívám cokoli, chce se mi plakat; zpívám, abych vyjevila trýzeň, jež mě mučí... Ať zpívám cokoli, jsem zdrcena bolestí!
I kdybych tu zůstala celou noc, neřekla bych všechno, co chci říci, a kdyby se mi to podařilo, neřekla bych nic nového, nic, co jsem už neřekla.
Ach, Bože, cítím se velmi provinile, že jsem dnes večer byla tak prudká, a skoro se Tě neodvažuji prosit, abys ke mně byl dobrý.
Abys mě z toho vysvobodil! Tisíc hromů do... Ó! ó!
Tak to tedy není výmysl, ta absolutní tyranie římských rodičů. Mluví se o ní v té knize, která je studií římských mravů. Ta kniha se v tolika bodech tak podobá mému příběhu, že ji spíš hltám, než čtu. Ten synovec monsignora, který se dělá liberálem, aby mohl strýci dělat špeha — Pietro není špeh... a kdo ví? Pak všechna ta rodinná ujednání, neuvěřitelná vláda otců, manželů. Přísnost k dětem, dcery držené jako v Orientu, „Ostatně, praví kniha, otec měl nad synem moc, absolutní moc; bez jeho svolení neměl Luigi na tomto světě ani groš.“
Pak se tam mluví o Římě, o Římě tak klevetivém, kde se lidé zabývají sebemenšími věcmi, sebemenšími soukromými záležitostmi, které salonům poskytují zaměstnání a živí jejich rozhovory.
Pak ta zbožnost, jakou lze vidět jen v Římě a kterou jsem pokládala za výmysl, za nemožnou věc. Ti muži, kteří se každý den modlí s rodinou růženec, ty hraběnky, které líbají ruku svým švagrům biskupům nebo kardinálům, na nichž závisí jejich jmění i postavení, na které se hledí jako na bohy a kteří vládnou celé rodině.
Věru, věru, všechno, co jsem v Římě viděla a slyšela, se mi vrací na mysl a já jen žasnu nad tou podivnou směsí zbožnosti, prostopášnosti, náboženství, ničemnosti, poddajnosti, zkaženosti a prudérie, povýšené hrdosti a zbabělé nízkosti. Řím je vskutku město jedinečné, podivné, divoké a rafinované.
Všechno je tam jiné než jinde. Člověku se zdá, že přišel na jinou planetu, než je Země.
A vskutku Řím, který měl bájný počátek, bájný rozkvět a bájný úpadek, musí být něčím strhujícím a zvláštním, po stránce mravní i tělesné. Město Boží, město kněží, chci říci.
Od té doby, co je tam král, se všechno mění, a to ještě jen u liberálů; „černí“ jsou pořád stejní. Proto jsem ničemu nerozuměla, co mi Antonelli říkal, a všechny jeho záležitosti jsem pokládala za bajky nebo za věci naprosto výjimečné, kdežto to bylo jen tak, jako všude v Římě.
Že jsem musela narazit zrovna na tohohle obyvatele měsíce, starého měsíce, starého Říma, totiž na kardinálova synovce, a k tomu ještě synovce kardinála Antonelliho!
Pche! Pro mě, která miluji neobyčejné, je to zajímavé. Je to originální. Ne, je to přece jen... podivné, Řím a Římané.
A pak ta hraběnka matka — v románu je to věrná kopie Camilly Folchi, hraběnky Antonelliové, otrokyně svého manžela, která chrání své syny; ti se v ní odvažují vidět matku, kdežto na otce hledí jako na všemocného a hrozného pána.
Tu knihu jsem si měla přečíst, než jsem jela do Říma.
Myslela jsem, že si Antonelli všechno, co mi říkal, vymýšlí, a ten strach z Otce jsem pokládala za výmysl, kterým mě chce oklamat. Ničemu z toho jsem nerozuměla, teď tomu sotva rozumím a divím se.
Ano, je to úplně jinak než u ostatních lidí.
Když vám říkám, že ça étonne: no ne! zase ta příšerná slovní hříčka.
Místo abych se divila, udělala bych lépe, kdybych vyprávěla, co vím o Římě a Římanech; to by udivilo mnohem víc než všechno moje divení a zvolání.
Víte, když byl Antonelli před šesti lety na smrt nemocný, dávala mu matka jíst proužky papíru, na nichž stálo donekonečna opakované slovo: Maria, Maria atd. atd. Bylo to proto, aby ho Panna Maria uzdravila. Možná proto se zamiloval do jedné Marie... ostatně velmi pozemské. Kromě toho mu místo léků dávali pít svěcenou vodu. Ale to ještě nic není. Postupně si vzpomenu na všechno; ostatně stačí si na všechno vzpomenout a najde se v tom spousta podivuhodných věcí.
Kardinál například blázen není, a když mu řekli, že se jeho synovec v klášteře napravuje, zasmál se a řekl, že je to bláznovství, že třiadvacetiletý muž nezmoudří po osmi dnech v klášteře a že jestli se zdá obrácený, je to proto, že potřebuje peníze.
Jak předpokládat, že Pietra miluji? Může člověk milovat, když si neváží? Jsem zamilovaná do milého zamilovaného chlapce a... kardinálova synovce. To je všechno.

Poznámky

Pozn. překl.: Nizza je francouzský název Nice — ale v italštině označuje také město Nizza Monferrato v Piemontu. Dopis tak absolvoval okružní cestu po Itálii, než dorazil do Nice. ↩
Pozn. překl.: Somnambula (médium v transu, věštkyně) — v 19. stol. oblíbená forma věštění a spiritismu v buržoazních kruzích. Collignon radí Marii navštívit věštkyni pro praktický účel (zjistit zloděje), zatímco Marie ji vyhledá z důvodů čistě emocionálních. ↩
Pozn. překl.: Německy Schreck — leknutí, šok, náhlý strach. Bihovetz (Bibi) občas vkládá do francouzštiny německé výrazy. ↩
Pozn. překl.: V originále italsky: „Chi lungo a tempo aspetta / Vede alfin la sua vendetta.“ ↩
Pozn. překl.: V originále italsky; Mariin vlastní francouzský překlad písně následuje hned v dalším odstavci, proto zůstává italština v textu. ↩
Pozn. překl.: „Černí“ (i Neri) — klerikální římská šlechta, která po roce 1870 zůstala věrná papeži a stranila se královského dvora. ↩
Pozn. překl.: Franc. „to udivuje“; vyslovuje se skoro stejně jako jméno Saetone — odtud „příšerná slovní hříčka“. ↩