Středa, 31. května 1876

Včera jsem nedokázala ani psát — a to svědčí o zcela mimořádném stavu, protože jsem si zvykla žít a myslet s perem v ruce. Strávila jsem večer u Diny, které je lépe, a zpívala jsem na všechny nápěvy a ve všech tóninách Galula. Smála jsem se jako šílená, pak jsem se vrátila a dala se do psaní, ale na označeném místě jsem musela přerušit a vrhnout se do sousedního křesla. Jen s největší námahou jsem se vzpamatovala, ale když jsem dopsala zbytek, svalila jsem se na zem a ležela skoro v bezvědomí do dvou hodin ráno. Usnula jsem bez potíží — byla jsem zlomená a napůl šílená. Snilo se mi o množství kapucínských mnichů, kteří mi stáli v cestě na každém kroku, zatímco jsem cestovala vlakem.
Volají mě jíst! Inu, půjdu — obávám se, že onemocním, a bude-li mé tělo ve stejném stavu jako duše, za nic nelze ručit. Oh! Ne, doufám, že ne! Nechť jsou spokojeni, když mě vidí otupělou, skoro bledou, stále smutnou, lhostejnou… navenek i uvnitř rozhlodanou a ubohou!
Stále ten samý život, nic jiného! Mé maminky se nehnou z místa a žijí ze dne na den — a ta hloupá lhostejnost mě rozzuřuje, rdousí mě, přivádí mě k šílenství!
Oh, Bože můj — nemám než Tebe; co se mnou bude, když mě opustíš? Duší nemohu být mnohem nešťastnější, než jsem nyní. Aby byla míra dovršena, musela bych přijít o jmění. Ale ani tehdy bych nebyla ubožejší než teď.
„S námi nikdy nebudeš moci žít jinak,“ opakuje moje paní matka s konejšivou chladností.
Myslí si, že říká tu nejpřirozenější věc, která mě nejlépe uklidní! Ona je klidná, ona může žít tak, jak žije.
Oh! Myslela jsem, že to jednou skončí; oh, věřila jsem ve změnu! „Příští rok,“ říkávali mi vždy.
Oh! To byla jen lež! Oh, Bože! Ne… ne, to není možné.
Jsem jaksi spokojená — cítím totiž, že jsem dospěla do stavu zoufalství a žalu, který svou vlastní prudkostí dokazuje, že nemůže trvat.
Musí tedy přijít něco, co mě trochu pozdvihne — nebo mě docela zabije.
Dřív jsem chodila prosit mámu nebo tetu, aby žily jinak — ale vidím, že to nic nezmůže, a nemám ani uspokojení (jaké uspokojení!) z toho, že se rozzlobím, trápím ostatní, dělám scény; nemohu nic jiného než doma plakat a před ostatními se dusit žalem, a ten žal zatlačovat zpátky do sebe.
Je to těžké — zvláště pro mě, která jsem ze své podstaty otevřená a sdílná v nejvyšší míře. Může mě to zabít. Nechci umřít!
Neříká se snad, že velcí duchové myslí stejně?
Čtu La Rochefoucaulda a nacházím u něho leccos, co jsem tu sama říkala. Myslela jsem, že jsem přišla na něco nového — a jsou to věci, které lidé znají a říkají odnepaměti.
U oběda se mluvilo o tom, že by se udělal vjezd pro kočáry od Rue de France; zvláště Collignon byla toho názoru.
„Kočáry ničí zahradu,“ řekla.
„Oh!“ řekla jsem, „jeden ubohý kočár…“
„Ale,“ pokračovala, „nebudete přece žít vždy takhle, a…“
„Naopak,“ řekla jsem statečně, „myslím, že budeme žít vždy takhle.“
A protože jsem to nemohla vydržet, sedla jsem si na parapet okna, sklonila hlavu a rozplakala se.
Nikdo si toho nevšiml — nebo se tvářil, že si nevšiml.
„Pojďme,“ řekla Collignon a vzala mě za paži, „pojďme malovat… Oh! Co je to? Slzy! Tak to chodí, když srdíčko dělá tik-tak.“
„Oh!“ řekla jsem netrpělivě a upravujíc se před zrcadlem, „je vůbec možné, že člověk kolem sebe najde samé hlupáky, kteří vidí jen lásku nebo nemoc!“
Dina a dědeček přihlíželi malování a já se mstila za svůj žal ostrým vtipem na jejich účet.
Pak jsem četla Horácia, La Bruyèra a ještě třetího.
Večer jsem šla za rodinou do zahrady, ale mluvila jsem málo — myslela jsem na to, že kvůli téhle rodině snáším tohle všechno, a zvláště poslední pokoření.
Může pro hrdost mladé dívky existovat větší?
Všichni jdou do divadla. Collignon a Dina přijdou ke mně, pak čtu, pak se vrátí a oznámí mi ohromnou zprávu. Saetone se oženil! S jednou ze slečen Lacroixových. Byli stvořeni jeden pro druhého!
Amen…
Prodgers nadobro odjel z Nice do Paříže, Saetone se oženil, Audiffret prodává svůj zámek. Chudák Nice!
Bojím se o oči — při malování jsem musela několikrát přestat, protože jsem přestávala vidět. Příliš je namáhám, protože celý čas trávím malováním, čtením a psaním. Dnes večer jsem si opakovala výpisky z klasiků — to mě zaměstnalo — a pak jsem objevila velmi zajímavý spis o Konfuciovi, latinský a francouzský překlad. Nic se nevyrovná zaměstnanému duchu! Práce překonává vše — zvláště duševní práce. Nechápu ženy, které tráví volný čas pletením nebo vyšíváním — ty ruce jsou zaměstnané, ale hlava zahálí… Musí přicházet hromada zbytečných, nebezpečných myšlenek, a když má člověk něco zvláštního na srdci, myšlenka se na tom tíživě usazuje a výsledky jsou žalostné. Kdybych byla šťastná a klidná, myslím, že bych mohla pracovat rukama a myslet při tom na své štěstí — ne, pak bych na ně chtěla myslet se zavřenýma očima a nebyla bych schopná nic dělat.
Galula a Laurenti přišli do lóže — tu velkou novinu oznámil právě Galula.
Laurenti bude zítra večeřet u nás.
Zeptejte se všech, kdo mě znají, co si myslí o mé náladě — řeknou vám, že jsem nejveselejší, nejbezstarostnější, nejpevnějšího charakteru a nejšťastnější dívka, co existuje. Neboť mi dělá velkou radost vypadat zářivě a hrdě, ze všech stran nedobytně, a ráda šermuji v diskusích stejně vážných jako bláznivých. Tady je vidět mé nitro — navenek jsem úplně jiná; zdálo by se, že jsem neměla jedinou nepříjemnost a že jsem zvyklá, aby mě lidé i věci poslouchali…
Oh! Když myslím na Antonelliho, nevím, kam se schovat studem a vztekem!
A to díky vlastní rodině!
Nestačí jim, že mi nedávají nic — ještě mi berou všechno!

Poznámky

Pozn. překl.: François de La Rochefoucauld (1613–1680), francouzský spisovatel, autor slavných Maxim — stručných aforismů o lidské povaze. ↩
Pozn. překl.: Jean de La Bruyère (1645–1696), francouzský moralista; jeho „Charaktery“ jsou klasikou francouzské prózy. ↩