Вівторок, 19 жовтня 1880

Гай-гай! Усе це зведеться до того, що я помру за кілька років, жалюгідно, повільно згасаючи. Я таки трохи здогадувалася, що цим і скінчиться. Не можна жити з такою головою, як моя; я схожа на дітей, у яких надто багато розуму. Мені потрібно було забагато, щоб бути щасливою, а обставини склалися так, що я позбавлена всього, крім тілесного комфорту.
Коли років два-три тому, ба навіть півроку тому, я ходила до нового лікаря, щоб повернути голос, він питав мене, чи не відчуваю я тих чи тих симптомів, і коли я відповідала, що ні, казав приблизно ось що: «Ну, з бронхами нічого, з легенями теж, це лише гортань». А тепер я починаю відчувати всі ті речі, які спершу припускав лікар. Отже, бронхи й легені уражені. О! Це ще нічого, або майже нічого. Фовель приписав йод і наривний пластир — звісно ж, я заверещала з жаху. Я радше зламаю собі руку, ніж терпітиму гірчичник. Три роки тому в Німеччині курортний лікар знайшов у мене щось у правій легені, під лопаткою. Я з цього добряче посміялася. А ще в Ніцці, років пʼять-шість тому, я часом відчувала наче біль у цьому місці, тільки була переконана, що в мене виросте горб, бо дві мої тітки горбаті.
І ось ще кілька місяців тому мене питали, чи не відчуваю я там нічого, і я, не задумуючись, відповідала, що ні. А тепер, коли я кашляю чи просто глибоко вдихаю, я відчуваю це там, праворуч у спині.
Усі ці речі разом наводять мене на думку, що, може, там і справді щось є... Я ніби з самолюбства доводжу, що я хвора, але мені це зовсім не до вподоби. Це бридка смерть, дуже повільна, чотири, пʼять, може, десять років. І робишся такою худою, такою бридкою.
Я не дуже схудла, я цілком така, якою й треба бути, тільки вигляд у мене втомлений, я багато кашляю, і дихати важко. Ось вам, однак! Чотири роки мене лікують найбільші знаменитості, возять на води, і я не тільки не повернула свого чудового голосу — такого чудового, що я плачу, коли про нього думаю, — а ще й хворію дедалі дужче і, скажімо це жахливе слово, трохи недочуваю.
Ну й нехай, аби смерть прийшла швидко, я не скаржитимуся.
навскоси
Чи траплялося вам іноді взятися говорити чи писати, що ви вже не вірите в щось, у що вірили, і саме тоді, коли ви це кажете: «Подумати лишень, а я ж був у цьому переконаний!» — знову опинитися в полоні колишньої думки й повірити в неї наново або принаймні міцно засумніватися в новій?
У такому настрої я й зробила начерк картини: в очікуванні художника модель — маленька білява жінка — сидить верхи на стільці й курить цигарку, дивлячись на скелет, якому встромила в зуби люльку. Одяг розкиданий на підлозі ліворуч, праворуч черевики, на підлозі розкритий портсигар й невеличкий букетик фіалок. Одна нога перекинута через поперечину спинки стільця; жінка теж сперта ліктем і підборіддя підперла рукою. Одна панчоха на підлозі, друга ще висить на нозі. За кольором це дуже добре складається. До речі, я стаю колористкою, о, це я жартома, але, жарти набік, я відчуваю колір, і мої картини двомісячної давності, ще до Мон-Дора, не можна й порівнювати з нинішніми.
Ось побачите, знайдеться тридцять шість причин, щоб привʼязати мене до життя, коли я вже ні до чого не годитимусь, коли буду хвора, згнила, бридка.

Примітки

Наривний пластир (фр. «vésicatoire») — подразнювальний засіб, що спричиняв пухирі на шкірі: вважалося, що так із тіла «витягують» хворобу. ↩