Четвер, 6 листопада 1879

Que vous dirai-je ? Faut-il encore me plaindre des laches qui m'entourent. Moi, je ne puis rien ! Ma mere avait un instant l'idee d'aller en Russie et de tout arranger. Je suis bien naive d'y avoir cru un instant.

Je suis condamnee. Et personne ne veut me sauver. Cette sensation affreuse de parler a des sourds, de crier dans un souterrain d'ou personne ne m'entend.

L'Art. Eh Pardieu ! Je sais, mais ou avez-vous vu une celebrite au bout de deux annees d'etudes ! L'Art me donnera une place quand j'aurait vingt-huit ou trente ans ! Car tous ces petits grands hommes connus a vingt-cinq ans ont commence a aller dans les ateliers des l'age de quinze ou dix-sept ans. Ce qu'il me faut c'est quelque chose d'immediat, j'ai vingt ans, presque vingt et un ans.

C'est bete de se debattre. Il n'a plus rien a faire. Oui, je le sais bien, mais je suis faible, je souffre et je pleure. C'est absurde puisque c'est inutile. Cela ne devrait pas etre puisque cela ne sert a rien.

Je devrais m'en defendre... mais je suis lache et je me pleure.