Пʼятниця, 9 листопада 1877

Бідна Шеппі лежить у ліжку! Ні роботи, ні навчання — і які витрати!
Бідолашний де Перрʼєр — застаю його, повертаючись о десятій із майстерні. Він прощається, їде в Ніццу, а потім назавжди — не знаю куди.
А подумати тільки, що я пішла о чверть на дванадцяту — аби бути вчасно, коли завтра прийде до майстерні пан Робер-Флері, і мати кращий колір обличчя, якщо завтра Пополь прийде обідати з нами.
Якби я повернулася до вітальні… ні. Завтра я гнівалася б на себе. Так само, наприклад, я з радістю поїхала б на карнавал в Італію — але потім так плакала б за змарнованим часом. Бо після задоволення нічого не лишається, і — яка ж невдячна людина! — кажеш собі, що могла б обійтися без нього.
З чим я повернуся в Італію? З платтями! Тьху! Я повернулася б туди — і цього разу щоб залишитися, — але з талантом. Буде принаймні чим похвалитися… перед Меліссано!
Іноді… я думаю, що мій талант… ото гучне слово… Я вмітиму робити гарні портрети, але й мене забудуть, як стільки інших… Я так думаю іноді — тобто питаю себе про це.
Ні. У мене буде більше. Бо є стільки живописців, так, — але так мало майстрів. Серед сучасних — жодного. Ні, я відчуваю в собі справжню силу, і якби можна було сказати це, не образивши Бога, я б сказала: я впевнена в собі.
Їх, безперечно, багато, — але водночас їх дуже мало: посередність губиться в натовпі, бо схожа на всіх інших; якщо ж ти справді великий — кількість служить тобі лише пʼєдесталом, як гора битих горщиків біля Риму.

Примітки

Гора битих горщиків — Монте Тестаччо в Римі, пагорб із черепків античних амфор; художній образ, що кількість посереднього служить пʼєдесталом для великого. ↩