Середа, 7 листопада 1877

Голл знову пише мені.
Сіро й вогко. Живу лише у задусі майстерні. Місто, Булонський ліс — то смерть.
Я недостатньо працюю.
Я молода, так, знаю, — але для того, чого я хотіла… Я хотіла стати відомою в тому віці, в якому я тепер, щоб не потребувати жодних рекомендаційних листів. Хотіла безглуздо і кепсько — бо лише хотіла, а не робила.
Я добʼюся свого, коли мине найчарівніша з трьох молодостей — та, заради якої я хотіла всього. На мій погляд, є три молодості. Від шістнадцяти до двадцяти. Від двадцяти до двадцяти пʼяти. І від двадцяти пʼяти до… до скільки завгодно. Усі інші молодості, яких понавигадували, — лише втіхи й дурниці.
З тридцяти років починається зрілість; після тридцяти можна бути гарною, молодою, навіть ще молодшою, але це вже не те, як каже Олександр Лотрек — син того, що з Вісбадена.
Після обіду можна розраховувати хіба що на дві години, якщо відняти перепочинки й підготовку. Світло так швидко гасне. Увечері — півтори години, разом три з половиною; уранці — три. Загалом близько семи годин на день: у вісімнадцять років вистачило б слави, хай невеликої, хай навіть по памʼяті, як кажуть у майстерні. Але в двадцять пʼять вимагають справжнього, і тоді… і тоді.
Я змарнувала пʼять років! У чотирнадцять я могла працювати з такою самою тямою, як тепер.
Нікчемна, мерзенна.

Примітки

«По памʼяті» (de chic) — жаргон художніх майстерень: писати без натури, з уяви; але також: з блиском, з шиком. ↩