Yourkoff vient nous raconter une curieuse chose. Un monsieur belge a fait sa connaissance au London House et lui m'a vantée à n'en pouvoir plus et a fini par dire que s'il avait cinquante mille francs de rente il me demanderait de suite en mariage. Fi ! l'horreur, il m'estime un million de francs en tout, l'impertinent.

Je sors avec ma tante, il fait mauvais temps, je m'ennuie.

Je lis cinq livres à la fois, la Sainte Bible, Napoléon, l'Histoire de Monaco et un roman de Dumas.

Je m'ennuie mais n'importe, il faut espérer qu'un jour je m'amuserai.

On parle d'un accident arrivé à un lord anglais, pire qu'un accident, comme on va voir.

Il voyageait avec sa femme sur son yacht et à l'entrée du port d'Alger le yacht se brise, tous se sauvent excepté le [sic] cuisinier, le lord se jette à son secours et tous les deux périssent.

[Rayé : On évite de parler de cela devant moi.]

La femme offre cent mille francs à qui trouvera le corps de son mari. Quand je parle de cette catastrophe on se tait, je demande le nom, on l'a oublié, je demande le journal, il est perdu, je demande la date du journal, à peu près, à peu loin même. Point, rien.

Ceci me donne de vagues inquiétudes et les étoiles du rêve les augmentent.

Je suis folle.