Úterý 7. února 1882

Jsem vyřízena. Wolff věnuje slečně Breslau na dvacet řádků těch nejlichotivějších… Ostatně to není moje vina. Člověk jedná podle toho, jaké má nadání. Ona žije jen pro své umění — já si vymýšlím šaty, sním o drapériích živůtku, o pomstách v nicejské společnosti. Nechci říci, že bych měla její talent, kdybych dělala jako ona — ona sleduje svou přirozenost, já svou.
Ale jsem z toho jako podťatá… Cítím svou neschopnost tak silně, že bych se toho všeho nejraději navždy vzdala. Julian by řekl, že bych dokázala totéž, kdybych chtěla. Chtít! Ale aby člověk mohl chtít, musí ještě moci. Ti, kdo uspějí se svým chci, jsou nevědomky neseni tajnými silami, jichž se mi nedostává. A přitom jsou chvíle, kdy nejen věřím ve svůj budoucí talent — ale cítím posvátný oheň génia!! Ó žalosti.
Alespoň tady to není ničí vina — není to tak k vzteku. Nic hroznějšího než si říci: bez toho nebo onoho bych to snad měla.
Myslím, že dělám všechno, co mohu — a ničeho nedosahuji.
A už dva dny zase horečka — ruce a nohy jako zlámané. A vypadám skvěle — tloustnu.
Ó Bože, dopřej mi mýlit se — a ať vědomí mé průměrnosti je jen nespravedlností!