Pátek, 8. září 1876 (27. srpna)

Bídný strachu, já tě přemohu! Což mě včera nenapadlo bát se pušky? Pravda, nabíjel ji Paul a nevěděla jsem, kolik do ní nasypal prachu, a tu pušku jsem neznala, mohla vybuchnout, a byla by to hloupá smrt, anebo bych byla znetvořená.
Nevadí! Jen první krok je těžký; včera jsem střílela na padesát kroků a dnes jsem střílela ve společnosti našich pánů bez nejmenší bázně a myslím, Bůh mi odpusť, že jsem pokaždé trefila cíl.
Jestli se mi Paulův portrét podaří, bude to zázrak, protože vůbec neposedí, a dnes jsem pracovala patnáct minut sama – ne tak docela sama, protože naproti mně seděl Michel, který se opovažuje být do mě zamilovaný.
napříč stránkou
Jaké jsem pořád dítě a jaká chlubilka.
To všechno nás zdrželo až do devíti; loudala jsem se, loudala a loudala, protože jsem viděla netrpělivost svého nemožného otce. Dobře jsem věděla, že čeká jen na to, až odejdeme ze salonu, aby mohl utéct do lesa... jako vlk.
Znovu jsem držela dvůr na schodišti... mám ráda schodiště, protože se po nich stoupá... Paša měl zítra odjet, ale dnes večer jsem toho natropila tolik, že možná zůstane, anebo odjede; to druhé by bylo rozumnější, protože pro dvaadvacetiletého venkovana, snílka a zasmušilce je nebezpečné mít mě rád jako sestru. S ním a s Michelem jsem ve své nejlepší formě, a proto mě mají velmi rádi. Ale když jsem s hloupými muži, zhloupnu, nevím, co říct, aby tomu rozuměli, a každou chvíli se bojím, aby mě nepodezírali, že jsem do nich zamilovaná. Jako ten ubohý Gritz: myslí si, že ho chtějí všechny slečny, a v každém sebemenším úsměvu vidí nástrahy a spiknutí proti svému celibátu. Víte vůbec, jaká je etymologie toho slova?
Cœlebs znamená latinsky: opuštěný; pochází také z řeckého slova koilos, které znamená: dutý, prázdný.
Ó celibátníci! Dutí, prázdní, opuštění!
Sotva jsem uslyšela, že otec zmizel, vrhla jsem se ke kněžně, válela jsem se jí v posteli, česala Pašu, hladila Michela po hlavě a říkala tolik hloupostí, že se tomu teď sama divím.
Šli jsme do zahrady pouštět rakety. Sebrala jsem Pašovi hodinky a utíkala jsem až na první podestu schodiště, protože mě pronásledoval, bez hodinek odjet nemůže; cítila jsem, že mě má, a ve chvíli, kdy mi je chtěl vytrhnout, strčila jsem je do živůtku a s nevýslovnou drzostí jsem na něj křikla:
„Vezměte si je!“
Jistě si domyslíte, že si je nevzal. Je to absurdní!
Ale, Bože, dej, ať toho hodného chlapce nezačnu nenávidět, je tak poctivý!
Kvůli Cassagnacovi mám hlavu strašně rozpálenou.
Pane de Cassagnacu, ani netušíte, jakou cenu mi dodáváte v očích mého pana otce.
Předčítal se nahlas Puškin a mluvilo se o lásce.
Ach, ráda bych milovala, abych věděla, co to je. Anebo jsem už možná milovala? V tom případě je láska velká ubohost, kterou člověk zvedne jen proto, aby ji zase zahodil.
„Ty nebudeš nikdy milovat,“ řekl mi otec.
„Kdyby to byla pravda, děkovala bych za to nebi,“ odpověděla jsem.
Chci i nechci. A přece ve snech miluji. Ano, ale vymyšleného hrdinu.
A Antonelli? Já, že bych ho milovala? Ne, copak takhle se miluje? Ne. Kdyby nebyl kardinálovým synovcem, kdyby kolem sebe neměl kněze, mnichy, ruiny... papeže, nemilovala bych ho.
Ostatně, proč bych se měla vysvětlovat, víte všechno, lépe než já, víte tedy, že hudba v Opeře a Antonelli v proscéniové lóži dělali okouzlující dojem, a musíte znát i moc hudby. Byla to zábava, ale nebyla to láska.
Kdy už budu milovat? Zase se budu bavit tím, že budu rozhazovat na všechny strany přebytek svého srdce, zase se nadchnu, zase budu plakat... a kvůli maličkostem!
Nemáme tu žádné zprávy, ani nevím, co dělají papež a kardinál.
Ruské noviny nečtu.
Ach, kdyby se Antonelli stal papežem...
U sta hromů, u sta hromů, u sta hromů!
To teprve budu zuřit já!

Poznámky

Pozn. překl.: V originále francouzsky: „Bigre, bigre, bigre !“ ↩