Pondělí, 5. června 1876

Projíždím ulicí Petite Saint-Étienne a v zatáčce vidím Antonelliho v kočáře s panem de Ballorem. Ani se na mě nepodíval. Nemohla jsem to vydržet — a přes bolavou nohu jsem vyskočila z landau, a protože jejich kočár stál, šla jsem k nim a zavolala: Hrabě Antonelli! Přišel k nám… a já se probudila.
To byl první opravdu horký den.
Když jsem zůstala s mámou sama, prosila jsem ji, aby jela do Ruska — odpověděla mi, že se bojí rozsudku v tom procesu. Řekla jsem jí poměrně obšírně a zejména jasně, že je to malichernost v porovnání s tím, co denně snáším. Tehdy se uchýlila ke svému věčnému postoji — nejprve mi řekla, že nesnáší mého otce, a pak, že mohu jít žít, kde chci. Hle, jaká mateřská slova — hle, jaké útěchy! Sama je rozzuřená mou zuřivostí, a místo aby se snažila budoucnost nějak urovnat a mluvit se mnou laskavě, říká mi ty nejurážlivější věci.
Sedla jsem si do kouta a plakala. A tak je to každý den.
„Nechápu, proč takové zoufalství,“ řekla paní moje matka, „kvůli tomu, co Antonellimu napsali! Ti kněží si jistě mysleli, že jsi milionářka, a někdo jim řekl, že nejsi, a…“
Nic jsem neodpověděla — příliš jsem opovrhovala tím, jak se přede mnou omlouvá.
Nemohla jsem malovat; četla jsem Dině nahlas Dvacet let poté. Mám ji totiž přečtenou dvakrát a nemohu ji číst znovu sama — chci svěžího posluchače, abych se zajímala jeho zájmem.
Já, Collignon a Dina jsme zůstaly do deseti hodin večer na mé terase, při nádherném měsíčním světle odrážejícím se v klidném moři. Minulý rok jsme křičely se Sapogenikoffovými — letos diskutuji s Collignon o přátelství a o vztazích, jež by měl mít člověk k bližním.
Učinila jsem své vyznání víry. Přišla na to řeč kvůli Sapogenikoffovým, kteří dosud nepsali. Obdiv slečny Collignon k nim je známý. Ostatně ona potřebuje někoho zbožňovat — ona, ta nejromantičtější a nejcitovější žena na světě.
Ona mi dokazovala přátelství a štěstí z důvěry. Já pravý opak. Pomyslete jen, jak bych byla nešťastná, kdybych Sapogenikoffům zasvětila velké přátelství.
„Dobrý skutek, laskavost — toho člověk nikdy nelituje,“ řekla.
„Dobrého skutku nikdy — ale laskavosti, vlídnosti, srdečného popudu, toho litujeme, když je opláceno nevděkem. Oh! Pro člověka se srdcem je to velký žal, když ví, že náklonnost, kterou pociťoval, a přátelství, jež k někomu choval, přišly nazmar.“
„Oh! Ne, Marie — nesouhlasím s vámi.“
„Ale ne — poslyšte mě, slečno: hle třeba já — ubíjím se vysvětlováním jedné věci, vyčerpávám se úvahami, a když jsem hodinu mluvila, přesvědčovala, ujišťovala — zjistím, že jste hluchá!“
„Jistě, to ano…“
„Neobviňuji vás; nikoho z ničeho neobviňuji, protože od nikoho nic nečekám — a byl by mě překvapil pravý opak nevděku. Ujišťuji vás, že je lepší hledět na život a lidi jako já — nepřiznávat jim žádné místo v srdci a používat jich jako schodů k výstupu.“
„Marie, Marie…“
„Co chcete — jste stvořená jinak než já. Hleďte — jsem si jistá, že o mně se Sapogenikoffovými a jinými budete mluvit, nebo už jste mluvila, dost nepříznivě; jsem si tím tak jistá, jako bych to slyšela vlastníma ušima — a přesto, vidíte, se k vám chovám jako dřív a jako se budu chovat vždycky.“
„To ta četba filozofů vám vnuká tak špatné myšlenky. Podezíráte každého!“
„Nepodezírám nikoho — jen nikomu nedůvěřuji; je v tom velký rozdíl.“
„Ne — poslyšte, Marie, k nikomu necítíte přátelství.“
„Ale pomyslete, co by bylo, kdybych někoho měla ráda. Předpokládejme, že místo abych brala Marii a Olgu za to, čím byly — za dobré dívky, jež se smály se mnou a jimž na mně pramálo záleželo, jako mně pramálo záleželo na nich — předpokládejme, že uzavřu s Olgou něžné přátelství. Píšu jí z Říma — ona mi po třech týdnech odpoví třemi slovy, píšu jí znovu — a tentokrát mi neodpoví vůbec. Co tomu říkáte? A to není první případ.“
„Ale jak můžete od přátel cokoli žádat, když jim nic nedáváte!“
„Nerozumíme si. Dávám jim veškerou možnou vlídnost, jsem ochotna pro ně udělat vše, co je v mé moci — ať si požádají o cokoli a udělám to ráda — ale nedávám přátelům své srdce; věřte mi, je velmi mrzuté dávat ho nadarmo.“
„Člověk nikdy nemůže být mrzutý, když jednal dobře, když splnil svou povinnost.“
„Přátelství není povinnost; když někomu dáváte přátelství, nejednáte ani dobře, ani špatně. Přátelství jako vaše přátelství není zranitelné — je u vás jen trvalou potřebou; ale přichází-li z hloubi srdce, je bolestné, když vám ho někdo oplatí nevděkem.“
„Je-li někdo nevděčný — tím hůře pro něj!“
„To právě dokazuje, co jsem říkala — tím hůře pro něj!“
„To je sobectví.“
„Dříve jsem si myslela, že miluji všechny; ale vidím, že ta všeobecná láska není nic než všeobecná lhostejnost. A díky té lhostejnosti mám ke svým bližním největší dobrou vůli. Vidím je zlé — a to mě činí shovívavou v nejvyšší míře. Četla jste Epiktéta? Soudím, že v přátelství je třeba být stoikem. Dostanete ránu — a nemůžete si pomoci, abyste sebou překvapením, strachem necukli; to na vás nezávisí. Ale záleží na vás, zda svolíte k tomu prvnímu pocitu, či nikoli. Člověk se neubrání jistým sympatiím, jistým náklonnostem — ale může jim odepřít souhlas.“
„Taková četba vede k ateismu — nakonec přestanete věřit v cokoli.“
„Oh! Ne — kdybyste znala mé myšlenky, to byste neřekla.“
„Žádného filozofa není dobré číst.“
„To ne, má-li člověk pevného ducha.“
Pak jsem se rozpovídala o jejím nízkém chování se Sapogenikoffovými — řekla jsem nízkém.
„Ale hleďte,“ řekla jsem, „když se všechno dobře uváží, na tomto světě stojí za to jen jedna věc (mluvím o věcech citu) — a to je láska…“
„Ano.“
„Na světě není většího potěšení než milovat a být milována.“
„To je pravda.“
„A přece — nezahlubujme se, pro milost! Vezměme z toho jen potěšení, jež nám dávají — a to, jež dáváme my. Láska je sama sebou věc božská; věc ne — cit, chci říci. Dokud trvá, činí člověka dokonalým vůči milovanému předmětu — oddanost, něha, vášeň, stálost, upřímnost — vše je tam. Zahlubujme se tedy do lásky — ale nikdy do člověka. Člověka lze přirovnat k jeskyni — najdete v ní buď vlhkost a špínu na dně, nebo východ — to jest že dno vůbec neexistuje. To vše mi nebrání milovat bližní.“
„Nelze z ničeho mít radost, je-li člověk ke všemu lhostejný, jestliže…“
„Počkejte, počkejte — nejsem lhostejná; jen lidem přikládám takovou cenu, jakou skutečně mají.“
…A jak jsme se blížily k osobním záležitostem, změnila jsem téma a zazpívala refrén písničky, jež ještě neexistuje — refrén, který je u nás velmi módní už čtyři dny.
„Ale když je odchod, Galu se množí, není tu nic, není nic, není než Galula!“ na melodii Festin del Verno
Máma dnes plakala — teta vypadá celá rozrušená. Mluvily o mně a o mém trápení.
Hubnu, blednu, slábnu.
Bože — copak nenajdou způsob, jak mě uklidnit!
Vracela jsem se k sobě s rukama visícíma, očima upřenýma před sebe, se svraštělým obočím; dusila jsem se navzdory modrému nebi, tryskající fontáně, mišpulníkům pokrytým plody, tak čistému vzduchu — šla jsem vpřed, aniž jsem si to uvědomovala. Proč nepřipustit, že ho miluji? Jakkoli je zbabělý a nehodný.
Máma tomu nerozumí; ostatně — copak jsem sama nenaučila všechny své blízké dívat se na mě jako na tvora neschopného lásky?
Obdivujte mé skvělé teorie o koketérii, mou přísnost — když vám říkám, že kdyby teď vstoupil, nevyslovila bych jedinou výčitku, vrhla bych se mu do náruče a byla bych šťastná — tak šťastná, že v tuto chvíli prolévám ty nejtěžší slzy proto, že zde není, proto, že nepřijde…
Oh! K čemu je tedy láska! K čemu!…
A nic nelze dělat! A nelze si stěžovat! Na co si stěžovat?
Klamal mě… vždy? Ne, nikdy! Ale pak mi, pro nebesa, vysvětlete, co je to za lásku — co je to za muže!
A já mu věřila, a já mu řekla, že ho miluji, a hodila jsem mu k nohám svůj první stud a dala jsem mu své rty!!!
Nevím, zda jsem nemocná nebo zda trpím — ale pláču, co mi slzy stačí.
Poněvadž tě miluji, vévodo z Hamiltonu — proč tvůj stín nemá moc učinit mě necitlivou a odejmout mi každou jinou myšlenku než tu o lásce k tobě!
Ale vévoda z Hamiltonu je jen stín — a proto tu moc nemá.
Ó bláhová, bláhová, bláhová!
Uvěřila jsem jednomu muži — na okamžik jsem zapomněla, že s muži je třeba zacházet jako s příjemnými, ale nebezpečnými zvířaty! Otevřela jsem srdce, byla jsem slabá — chtěla jsem tou slabostí být — z něhy, ze soucitu…
Oh! Boží milosrdenství! Proč mi ta urážka padá na hlavu! Nestačilo mi to druhé neštěstí!
Všechno ve mně musí být rozdrceno — sebeúcta, hrdost i láska.
Co dělat — co mi zbývá? Bůh. Ano — Bůh; nemohu se stát jeptiškou; Bůh, v nějž věřím a jenž se na mě nechce podívat. Bůh — ale Bůh musí… ne, nevím, jak to říci.
Bože, Bože, Bože…
Ó Pane Ježíši, smiluj se nade mnou. Už čtyři nebo pět dní mi oči neoschnou. Je pozdě a nemohu spát — oh, jsem nešťastná — oh, trpím.
Velký Bože, smilování!

Poznámky

Pozn. překl.: Vingt ans après (Dvacet let poté, 1845) — román Alexandra Dumase staršího, pokračování Tří mušketýrů. ↩
Pozn. překl.: Epiktétos (asi 50–135 n. l.) — řecký stoický filosof; Marie aplikuje jeho učení o rozlišení mezi tím, co na nás záleží a co ne. ↩