Субота, 11 січня 1879

на поляхnote de Marie sur la page de titre du Livre 84
1879 Почала малювати 4 жовтня Розалі ? почала малярство в понеділок 30 вересня 1878 отримала медаль у вівторок 14 січня 1879 Вівторок, четвер 27 червня 1878 Неділя 27 січня 1878 пʼять жінок. Книга 77, сторінка 177, уривок про коханців, що робить мені честь. спокійне облаштування, книга 83, с. 140 чорний капелюх, як той, що в Зодені.
І навіть малярство! Брезло знайома з митцями, ходить до великих майстрів, бачить їхні майстерні; а я! У майстерні думають, що я буваю у світі й маю там усі можливі знайомства, а це разом із моїм багатством відділяє мене від інших і не дозволяє мені просити в них чого-небудь так, як вони роблять це між собою, щоб піти до якогось маляра чи відвідати чиюсь майстерню... Уявіть собі всю глибину мого нещастя.
Амелі щиросердо мене ненавидить, біс його знає чому, але вона чемна й навіть любʼязна. З іншими я в добрих стосунках. Я хотіла б помиритися з Брезло, яка була б мені цінна, та не маю охоти: вона брехлива, а часом і фальшива, хоч і має славу прямоти та різкості, — і саме це мені найбільше неприємне. Це понівечена натура, і поряд із добрими рисами знаходиш у ній злостивість, ницість і навіть боягузтво.
Вона лихословить про Амелі як тільки може, а тоді з чесним виглядом іде й каже їй, та ще й уголос, що я погано про неї говорю, — дурниця, звісно, але від того не менш гидко; сама ж вона нічого проти не має, і коли трапиться нагода, ми помиримося.
Щоправда, коли їй трапляється перекрутити мої слова, я одразу ж, при всіх і не звертаючись до неї, виголошую промову, яка її розчавлює, а вона хвилин за десять відповідає на неї якоюсь шпилькою, якої ніхто не розуміє, бо більшість — іноземки, та ще й зайняті малюванням, — і лишається собою задоволена, хоча здебільшого її ніхто й не почув. А якщо її таки почують і якщо це щось слушне, я відповідаю, звертаючись до всього товариства, і останнє слово лишається за мною. Звідси гнів.
Я чесно працювала цілий тиждень, аж до десятої вечора суботи. Потім повернулася додому й заплакала. Досі я завжди зверталася до Бога, але оскільки Він мене зовсім не чує, я в Нього вже... майже не вірю. Лише ті, хто зазнав цього почуття, розуміють увесь його жах. Не те щоб я хотіла проповідувати релігію з доброчесності, але Бог — річ вельми зручна. Коли нема до кого звернутися, коли вичерпано всі засоби, є Бог. Це ні до чого не зобовʼязує, нікого не турбує, а маєш найвищу розраду.
Існує Він чи ні, у Нього треба неодмінно вірити — або ж бути дуже щасливим, тоді можна обійтися й без Нього. Але в журбі, у нещасті, словом, у всьому прикрому краще померти, ніж не вірити в Нього. Бог — це вигадка, що рятує нас від остаточного відчаю.
Тож подумайте, що це таке, коли благаєш Його як останній чи єдиний порятунок — і не віриш у Нього.

Примітки

В оригіналі латиною: «Inde ira» (Ювенал, «Сатири»). ↩