Úterý 18. dubna 1876

Ve dvanáct [hodin] vyrážíme do Pompejí. Jedeme kočáry, neboť cesta je krásná a lze obdivovat Vesuv, města Castellammare a Sorrento atd. Altamura mi svěří otěže svého koně a sám přesedne do landau.
Vykopávky jsou obdivuhodně uspořádány. Je zvláštní procházet ulicemi tohoto mrtvého města. Vzaly jsme si nosítka a s mámou jsme si v nich střídavě odpočívaly.
Ty kostry jsou příšerné — nešťastníci jsou v drásavých polohách. Procházela jsem kolem trosek domů, prohlížela zbytky fresek a pobrukovala si — a snažila se v duchu vše rekonstruovat, znovu osídlit ty domy a ulice. Jaká strašlivá síla — pohltit celé jedno město!
Slyšela jsem mámu mluvit o manželství — žena, říkala, je stvořena trpět, i s tím nejlepším manželem.
„Žena před manželstvím,“ říkám, „to jsou Pompeje před erupcí — a žena po manželství Pompeje po erupci.“
Snad mám pravdu. Jsem velmi unavená, neklidná, zarmoucená. Vracíme se až v osm a nacházíme vizitku hraběte Gerharda von Doenhoffa, komořího Jeho Veličenstva císaře německého a krále pruského a dvorního maršálka Jeho Královské Výsosti prince Karla Pruského — a telegram z Nice. Telegram si žádá pozornosti. Platba dvanácti tisíc franků — ale takových plateb je tolik! Je nejvyšší čas, abych šla uspořádat ty nešťastné zamotané záležitosti. Dluhů je mnoho — asi šedesát tisíc franků. S dluhy přicházejí soudní vykonavatelé a jiné hrůzy — dost o tom; mluvením to nenapravím, a tento ubohý deník, plný jen růží a jejich trnů, by se urazil výčtem takových nečistot. V domě není žádný hospodář — ó Francouzi! Hleďte, kam vedou republiky! Už jsem se chystala zoufat, když mě Bůh uklidnil myšlenkou, že přicházím ke konci trápení — že zamířím do samého srdce sopky, do Ruska. Tam bude třeba být činná — a stížnosti tady jsou nudné a zbytečné.
Jsem úplně zmožená, ujišťuji vás. Ten telegram mi pokazil večer, který jsem hodlala strávit s románem a myšlenkami na Antonelliho.
Šla jsem ke všem na čaj a bez hádky jsem řekla, jak bych byla šťastná, kdybych se mohla zbavit své milé rodiny. Máma se nezlobí — sama si to velice přeje, neboť ví, jakou by mi to byla rozkoš.
„Kdyby Galantine (Torlonia) věděl, co máš, oženil by se s tebou hned,“ říká.
„Vy tedy myslíte, že po Galantinovi tak toužím?“
„Ovšemže po něm toužíš.“
„Nuže, je to pravda,“ říkám prostě. „Vzala bych si ho — bil by mě, ale přesto bych ho vzala ráda. Kdybyste věděla, jak jsem unavena tímto životem!!!“
„Vím — a kdybys mohla slyšet mou ustavičnou modlitbu, věděla bys, jak Boha prosím, aby tě potěšil.“
Po tomto rozhovoru jsme napodobovaly Descléeovou a Ristoriovou a já se vracím k sobě s úlevou.
Moje cesta do Ruska je nesmírně důležitá. Především a nade vše — soud, který je třeba tak či onak ukončit. Pak je tu můj otec. Už nejde o manžela ani manželku — je tu otec, matka a jejich dcera. Pro klid mého života je nezbytné, aby se můj otec se mnou ukazoval ve společnosti. Musím tedy získat toho otce. A pak je tu snad Miloradovitch. Ostatně jsem o něm řekla vše, co jsem věděla. Nijak zvlášť po něm netoužím. Je mu dvacet jedna let, jmění by bylo v rukou slepého starého otce nebo matky — staré intrikánky pochybných mravů, která měla za milence snad všechny židy světa. Mladý muž by toto blažené jmění dostal až po smrti rodičů, jejichž je jediným dědicem. Ale rod Miloradovitchů je proslulý svou lakotou — a až mu bude třicet nebo čtyřicet, stal by se stejně lakomým jako jeho otec.
Ve velké rodině na očích celého světa nezáleží příliš na tom, zda manžel ženu miluje nebo ne. Žena Mechtcherského, Gortchakoffa, Doriho, Torloniho musí mít kaleš, koně, livrej a musí mít otevřený salon; pro jméno, pro slušnost — manžel ji může nenávidět a pohrdat jí, ale je matkou jeho syna, jeho ženou, nosí jeho jméno — a urozenost zavazuje. Kdežto Miloradovitch — třebas šlechtic a boháč — všechno to bere na lehkou váhu, zahrabaný ve svém provinčním městě, kde na něj lidé hledí tak, jak si sám přeje, a jen natolik, nakolik to sám dovolí.
Kašle na to, co se bude říkat — zavře ženu doma, nedá jí ani halíř a dívá se na svět z výšin své hlouposti. Proto se Miloradovitche bojím: dokud by miloval, vše by bylo dobré — ale jakmile by láska přešla: jděte si k sobě, madam, a už mě neobtěžujte!
To jsou tedy mé tři cíle cesty. Třetí je nejméně důležitý — a bojím se. Neměla bych odvahu nabídku odmítnout, a proto bych si přála, abych se jí mohla vyhnout tak, aby to nebyla moje vina — a zároveň... Těžko se to vysvětluje, doufám, že pochopíte.
Antonelli je tedy v Římě. Je v Římě, ví, že tam už nejsem — a nejede tam, kde jsem? To je zvláštní láska.
Ví, že jsem v Neapoli jen na několik dní — a čeká, až se vrátím... ano, jestli čeká; ale co když mu zakázali na mě myslet a on se s tím smířil? Jak bych takovým člověkem pohrdala!
Vždyť vám říkám, že nemám štěstí. Neměla jsem se na Pietra dívat jinak než jako na roztomilé dítě. Jenže je mu třiadvacet, a jestli mě miluje, láska by mu měla dodat trochu síly charakteru. Ale vůbec ne. To vše dokazuje, že mě vážně nemiloval. Je to mrzuté, nepříjemné, k vzteku.
Jsem ochotna brát v úvahu okolnosti — ale nemohu zůstat slepá k jeho podivnému a chladnému chování. Miluje mě — a vůbec ho nezajímá, kde jsem! Miluje mě — a jde k čertu, vrátí se, když mu to dovolí, už mě tam nenajde — a je mu to jedno — a nejde mě hledat!!
„Přečetla jste mnoho románů,“ řekl mi jednoho večera, „máte rozjitřenou fantazii a vždy potřebujete něco mimořádného.“
Možná má pravdu. A přece — ne; nic víc než to nejjednodušší nežádám. Miluje, nebo nemiluje? To je celá otázka.
„Neklamete mě tedy?“ ptala jsem se ho ten poslední večer. „Nevymýšlíte si?“
„Och, vidím, co si myslíte,“ odpověděl, „myslíte, že jsem mluvil se svým [otcem] a že byl proti a že mě posílají pryč!“
„Copak jste si to nemyslela?“
Čert mě vezmi, vím-li, co jsem si myslela a co si myslím!
Kdybych mohla, zůstala bych ještě měsíc v Neapoli — přes veškeré nepříjemnosti, které by mi to způsobilo — abych viděla, zda tento kartonový hrdina, tenhle hlasatel nesmyslů, když ho tak dlouhá nepřítomnost zneklidní, neudělá snad nějaký nesmělý krůček potají před dospělými.
Ostatně nevidím důvod, proč by tito lidé byli proti. Sama ho nechci — jeho rodina mi připadá jako velká černá strašidelná díra, která by mě pohltila — ale ptám se, proč nejsem dost dobrá pro jejich syna?
Kdyby všichni přišli a prosili mě o souhlas, nesouhlasila bych. Ta černá, pokrytecká rodina mi připadá hrozná — ti žlutí bratři-jezuité mi připomínají paní Ťutčevovou. Máma je téhož mínění. Sežrali by mě.
Musím uspořádat záležitosti a příští zimu strávit v Římě — a až budu chodit do společnosti, jistě najdu, co potřebuji.
Jestli si mě nikdo nekoupí, koupím si někoho já — snad Torloniho.
Jen si pomyslete! Přijedu v pátek do Říma — a sotva přijedu, Pietro uteče! Ach, u sta hromů, kdyby se něco takového stalo. Pomodlím se, aby se to nestalo.
Hm — co mi na tom všem záleží! Vždyť já miluji vévodu z Hamiltonu — jen jeho a nikdy nikoho jiného!
Nedivte se tomuto výbuchu. Právě jsem deset minut ležela na chaise longue a těch deset minut mi stačilo, abych se po tisící ujistila, že nikoho nemiluji — že žádný z pocitů, které ve mně vzbuzují tito ničemové, si nezaslouží jméno lásky — že žádnému z nich bych nedokázala říct: miluji tě! A kdybych to v nerozvážné chvíli řekla, litovala bych toho a cítila bych se nadmíru ponížena. To nedokazuje, že jsem jinak stvořena než ostatní — ale dokazuje to, že je nemiluji — kdežto jeho miluji, navzdory rokům, navzdory nepřítomnosti, navzdory všemu — jako stín, jako vzpomínku, jako sen!
Smějte se! Říkejte, že jsem se zbláznila! Nerozumíte mi!
Sotva si ho pamatuji — jako ze snu — a přece bych ho poznala mezi tisíci. Čekejte, čekejte — půjdu ho najít, musím vidět tu modlu své duše, ten stín, to slunce. Snad ho najdu utopeného ve víně, tučného k hrůze, otuplého... Ne — to nemůže být; můj Bůh se nemůže stát hrubou hromadou. Naleznu ho takového, jakého jsem ho viděla. Mohla bych ho vidět i teď — ale to by k ničemu nebylo, neboť bych ho mohla vidět jen z dálky, na ulici a v divadle. Mohu ho potkat ve společnosti — poznat ho, promluvit s ním!
Kdy k tomu dojde? Bůh ví. Budu trpělivá. Sotva se vdám, přestanu na to myslet — ale po určité době se mi vrátí; někdy mě opustí i na celé měsíce a pak najednou — jako dnes večer — se vrátí jako blesk a jako erupce Vesuvu, pohltí a roztříští vše! Nemiluji ho už jako muže — jak jsem již řekla — ale jako hvězdu, jako boha — tak vzdáleného, že na něj ani nepomyslím jako na sobě rovného.
Tato dětská láska, která trvá dodnes, mě neodvádí od myšlenek na jiné muže — je tak odlišná od toho, co ve mně vzbuzují ostatní! Nebrání mi milovat, plakat, křičet kvůli druhým.
Brání snad láska k Bohu milovat lidi? Nikoliv, zajisté. Mám v sobě příliš mnoho věcí — a Bůh i lidé mi nestačí; potřebuji ještě Hamiltona, který je mým bohem na zemi — bohem hmotným, bohem profánním — ale tohoto boha potřebuji pro svou pohanskou přirozenost, pro své zkažené srdce, pro svou duši bláznivou, nízkou, malou a vznešenou.
A to všechno mě nepřipraví o pečené kuře, které tu na mě čeká. Fuj a fuj, kolikrát chcete — jsem taková, jakou se líčím, a líčím se taková, jaká jsem.
Šťastný ten, koho budu milovat, bude-li mě milovat i on.
Jaké bláznovství!
Neapol mě pořádně nudí.

Poznámky

Pozn. překl.: „Galantine“, přezdívka, kterou se tu míní Torlonia, je studené jídlo z vykostěného masa v aspiku. ↩
Pozn. překl.: Aimée Descléeová (1836–1874), francouzská herečka proslulá v hrách Dumase syna, a Adelaide Ristoriová (1822–1906), italská tragédka — dvě z nejslavnějších hereček té doby. ↩
Pozn. překl.: Marie opakuje klepy o matce Gritze Miloradovitche, s nímž se uvažovalo o sňatku. „Všichni Židé světa“ tu slouží jako zkratka pro peníze a neřest, běžné klišé ruské i francouzské společnosti 70. let; nic v deníku samotné obvinění nedokládá. ↩
Pozn. překl.: Calèche (kaleš) — lehký, elegantní čtyřkolový kočár se sklápěcí střechou, běžný znak aristokratického postavení. ↩
Pozn. překl.: Paní Ťutčevová — Anna Fjodorovna Ťutčevová (1829–1889), dvorní dáma ruské císařské rodiny, dcera básníka Fjodora Ťutčeva, známá svými strnule konzervativními pravoslavnými a nacionalistickými názory. Marie ji užívá jako příslovečné ztělesnění pokrytecké náboženské přísnosti. ↩
Pozn. překl.: V originále francouzsky: „bigre“. ↩