Lundi 13 août 1883

Eh bien ? C'est exactement comme si j'avais rêvé, c'est l'impression de ce matin, hier soir semble le rêve de cette nuit.

Le modèle vient et je prends cent mesures, mais mon ensemble est juste ! Où avait-il les yeux, Jules ?

Et moi qui voyais déjà mon travail difforme ! Je saute sur une feuille de papier et improvise ce qui suit après vingt-sept brouillons.

Dites à votre adorable J. que mon ensemble en terre est tout à fait juste. Je l'ai vérifié ce matin en tous sens avec le modèle. Et dire que j'en ai été stupide et malheureuse pendant toute la soirée. Et dire que ce grand artiste songeait peut-être à Mme de Bailleul en le regardant ou bien l'a dit exprès pour me tracasser.

Amitiés

Marie Bas...

P.S. Puisque c'est passé et que c'est irréparable dites au même J. qu'en ne me priant pas de venir voir ses barbouillages il a fait une grande infamie. Je lui souhaite l'admiration des sots... et il ne l'aura pas et ils sont en majorité ! Il veut donc qu'on l'aime sans peinture ?? Jamais. Abstraction faite de certains dons auxquels s'adressent mes respects, qu'est-ce qui reste ? Un homme. Il y en a partout et pour que l'on les regarde d'un œil favorable il faut...

Si ce manque de confiance et d'égards continue je lui enlèverais l'estime de Bojidar. C'est vous qui lui montez la tête et croyez que c'est le plus grand peintre de l'univers, je veux bien mais alors orthographiez: uni-vert.

et en bas moi faisant un pied de nez à Jules avec la légende: Je le méprise.


Et puis ? Et puis je n'avais pas besoin d'être inquiète. Ce n'est pas encore lui qui me fera mourir d'amour, je reconnais pourtant que hier soir j'étais plongée dans un océan de misère, de découragement, de tristesse.

Stendhal y a aidé.

Qu'en ferais-je ? Qu'en ferais-je s'il allait par impossible m'aimer ? L'homme aimé par la baronne de Saint-Amand. Et non pas le mari de Mme Bastien-Lepage ? Non pas. Pourquoi ?

Mais pour des raisons que j'ai déjà expliquées.

Allons, voilà qui doit me rassurer sur l'état de mon cœur. Je serai encore plus rassurée quand je lui découvrirai un côté faible, quand il fera quelque balourdise ou dira une stupidité. Jusqu'à présent je ne vois aucun ridicule, aucune maladresse.

Il aime sa peinture... Mais c'est un lien de plus, je suis ravie qu'il se comprenne.

[Mots noircis: Mais vous] même en faisant ce fameux "quoiqu'on dit"

En avez-vous compris vous, toute l'énergie ?

Oh ! il l'a compris et il le fait paraître devant moi avec franchise parce qu'il sait que je pense comme lui.

Assez, bonsoir, je n'y pense plus. C'est comme un rêve, passé, effacé.

Pourtant rendons lui justice, il ne parle pas de lui, ni de son talent, la seule fois ça a été à propos de son envoi à Amsterdam qu'il a traité de "pochade".

— Pochade, dis-je, mais une pochade joliment bien...

Oui, mais c'est égal... Ces simples paroles ont été accompagnées d'un air et d'un regard qui disaient, pour nous oui, c'était bien mais tout le monde ne voit pas comme nous. Vous voyez qu'il est très modeste et que l'air seul disait qu'il pense comme moi. Et encore cela parce qu'il sait que je l'admire comme lui-même.