M. Brunet est venu et nous avons fixé les heures. J'étais à l'église anglaise avec Paul. Pauvre Childers prêche misérablement. Palajka on l'a amenée, elle est la fille la plus méchante, effrontée et menteuse. Elle s'est plaint qu'on l'a manqué de tuer et toutes sortes d'horreurs. La police voit ce qu'elle est. Maman est allée chez le commissaire et on a donné à Palajka le temps de réfléchir jusqu'à dix heures demain. Si elle veut demander pardon et être renvoyée en Russie ou bien être poursuivie comme une voleuse par les tribunaux.

Maman était sortie avec la princesse, et elle me raconta que Wittgenstein en voyant maman s'arrêta tout court et l'a regardée.

— N'est-ce pas que Wittgenstein est charmant ? demande Bête.

— Oui, très beau.

— Adorable ?

— Adorable.

— Beau ?

— Très beau. Il est mieux que Hamilton.

— Non.

— Nous l'avons vu aujourd'hui. Et comme il regardait votre maman !

— Tiens !

— J'ai changé d'idées, vous devez avoir Wittgenstein. Il est beau, charmant.

— Princesse, princesse, vous êtes folle ! Et quel choix ! Toujours des hommes avec des femmes abonnées.

— Mais qui n'en a pas, des femmes.

— Oui, mais autrement.

— Wittgenstein est superbe, pas mieux que mon mari, mais bien, dites si vous ne trouvez pas mon mari beau ?

— Pas du tout; je dis la vérité. Hamilton est bien, Wittgenstein est bien mais votre mari, non.

A une heure je voulais aller à Monaco tirer, mais nous avons manqué le train, et ce bonheur est remis jusqu'à mardi. Wittgenstein est le héros de la journée, et je rougis ! Vraiment c'est abominable !

— Oui Marie, il me semble que tu deviens rouge pour Wittgenstein ? me dit Dina.

— Oui, ma chère, déjà deux fois, c'est mon malheur. Dites donc princesse ce qu'il faut faire pour ne pas rougir à tout propos ?

Elle m'a dit de pincer le bout de l'oreille.

Vers cinq heures seulement nous avons la voiture à cause de cette Palajka. Nous sortons (robe verte, chapeau bleu, bien) moi, maman, Dina et Bête. Maman est vraiment très belle aujourd'hui. Nous fîmes un tour à la promenade, en passant la villa Wittgenstein j'ai rougi mais très peu. Bête le remarqua et sourit.

J'ai plaisanté avec maman et Walitsky. Il y a son bateau et sa datcha, et tout ça pour qui, ce monstre, vieille, vilaine.

— J'ai interrompu pour continuer: Vraiment vieille, fardée, ridée. Bien sûr Gioia est belle, je comprends. Il n'y a personne de plus belle qu'elle, mais c'est un monstre.

— Et une maligne c'est peu dire ?

Nous avons vu Gioia à la musique. Elle était en fiacre près du jardin, j'ai dit à Auguste de se mettre près d'elle mais il n'avança pas assez et je n'ai pu malheureusement la regarder. J'ai vu en passant. Elle est sublime. Maman même a dit qu'elle est jolie.

Non, il est visible que le duc [l']a chassée.

Comment, maman, elle peut le chasser, mais lui ne peut pas la chasser !

Maman a trouvé parfaitement ce que je cherchais, elle sait définir Gioia, elle la voit telle que je la vois, et sent la même chose, elle dit que ses traits ne sont pas beaux mais qu'elle a quelque chose de comme il faut, de fier, de majestueux, sa démarche fière et majestueuse. Mais elle dit cela, comme si elle voyait au-dessus, comme moi enfin. Je suis sûre que Gioia est belle. Il ne me reste que l'envier et la détester. Lorsque je la vois mon cœur bat, mes yeux brillent. Je l'admire et l'envie.

J'ai dit à maman pour rire:

— Tu n'es pas aussi belle que Gioia, ne pense pas. Tu n'es pas la dixième partie d'elle. Teins les cheveux, peins la figure, les yeux, arrange-toi, et tu seras bien.

— Si Wittgenstein voudra être mon bon ami, je me teindrais les cheveux.

Nous avons plaisanté tout le temps.

Je n'ai pas besoin de savoir si Gioia est faite ou naturelle, elle est belle, belle, belle !

On va chez les Howard anglais. Dina reste, moi aussi. Je n'ai pas encore vu Wittgenstein cette année, mais je me souviens de lui. Il est très beau. Je vois maintenant qu'il ne faut pas être rasé, roux et gros pour me plaire. C'est vrai que Wittgenstein est brun, gras et gros, juste mon programme. Il est bien, je dis cela mais rien ne me plaît comme le duc. Je ne puis ne pas dire que Wittgenstein n'est pas beau. Il est beau, il me plaît, mais j'aime Hamilton.

Que Wittgenstein prenne la mère et Hamilton la fille.