Pátek 25. ledna 1884

Vracíme se z ateliéru Bastiena, kde jsme prohlédly tři plátna architekta — nijak skvělá — a obávám se, že jsem nedokázala skrýt, co si o nich myslím. A pak plátna toho pravého, nová i stará...
Dnes ráno na to hledím chladným okem...
Podstata věcí...
Co mám na mysli podstatou věcí nebo lidí? Jednoduše to, co jsou ve skutečnosti — a neumím to jinak vysvětlit, ale prostě... Vidět omyly, skici, tápání umělce jako Bastiena; představit si tu lidskou, slabou, zranitelnou stránku. Člověk neví proč ani k čemu. Že ho dokonce i ta Makayová... opouští — to mě naplňuje tichou radostí, a pak se přehrabovat v koutech jeho ateliéru a nacházet slabá plátna! Ach, to je k zbláznění!
Přestat ho bezmezně ctít. A bratr říká, že nic nedělá, že je nemocen — a tu nám docela mile chce přečíst jeho dopis: „Můj milý tlouštíku, zase to na mě přišlo, mám zkažený žaludek...“
Tady důstojného architekta přerušuji a urážím svým smíchem a sarkasmy... Ale zkažený žaludek! I bratrovi! To se přece neříká...
Takže nám nechce dopis číst dál, protože to beru špatně — a přitom prý píše, že se nudí, že je smutný nebo tak nějak. Prý na tom není nic zvláštního, mluvit o zkaženém žaludku...
Já to považuji za nechutné a zbytečné — stačí říct, že člověku není dobře...
Nemoci, ke kterým se člověk smí přiznat, jsou rýma, migréna, vyvrknutý kotník, revmatismus... dokonce i horečka — ale zkažený žaludek, bolení zubů, to... ta... ten... Fuj.
Viděla jsem tedy portrét dědečka (1874) a portréty mámy a tatínka. Mají hrozné obličeje... Matka je nevýrazně blond, s vyhrnutým nosem, vychrtlá, oči nestejné, ústa křivá...
Raději bych bývala viděla pořádnou starou selku... ale tohle... to není hezké...
Snad si myslíte, že tito obyčejní, vulgární a oškliví rodiče ve mně budí nepříjemný dojem... Vůbec ne, jsou mi lhostejní. Ale nevím! A pak celkově... Ostatně...
Zdá se mi, že ten ubohý hošek propadl skleslosti... Propadl, bratr to říká. A pak si člověk představí, že stačí natáhnout ruku, aby se ho zmocnil — a hle, skoro ho to přestane lákat. To jest... Ne, pravda je, že jsem vždy pociťovala a pociťuji stále naléhavěji potřebu psát — vymýšlím příběhy, zaznamenávám skutečné i vybájené události.
Dumas říká, že vůdčí vlastností ženy je intuice... Nuže, intuicí chápu, vidím, vím věci mimořádné — ale když se mám vyznat ve svých složkách... Mám totiž tlustý sešit plný poznámek...
Nepříjemný dojem... Skoro všechna jeho plátna jsou tam, mnoho neprodá — a co kdybych si pomyslela, že nám snad chce něco prodat... Pořád si domýšlím hanebnosti... To je vskutku hnusné a nechutné...
A přitom by to bylo přirozené. Ach, jaká hrůza.
Podstata věcí... Ano, podstata věcí... je hořká.
Ti dobří lidé, tak oškliví... dědeček a táta jsou mrtví, matka zůstává — a je nejošklivější, ale je jí šedesát let... příliš mladá na to, aby zemřela.
Ta ubohá žena nemusí umírat — ale jaký ošklivý, zlý obličej... a křivý... Podobá se mu — nebo spíše Jules se podobá jí, třebaže má půvabnou a velmi dobrou tvář.
A máma, a Dina a teta... Tyto dámy si myslí, že jsem vyléčená — pokud vůbec připouštějí, že jsem trochu stonala sympatií k Julesovi, ubohému hochovi. Zkrátka horší než obyčejní sedláci... Věděla jsem to — ale neviděla jsem je.
A vás se to nějak dotýká, slečno? Vlastně ani ano, ani ne — ale kvůli ostatním by mi to nevadilo, kdyby už byl prohlášen za velkého muže — nějaký Gambetta! S jeho matkou bych klidně i vařila — ale pouhý muž velkého talentu... „Jakmile je překročena jistá mez, není mezí.“
Je to hloupé, ale je to pravda — ta mez není překročena... Ale to vše v mém spekulativním světě, v mé fantazii samozřejmě... V politice je člověk krotitelem národů, ale geniální umělec se nedovede dostatečně prosadit, ne dost na to, aby... Lze ho zbožňovat, ale nelze to říci nahlas.
Jsem pěkně přízemní... ale soudím z hlediska ostatních...
U sta hromů, kdybychom byly na poušti... Ale.
Ach, to jsem ale naivní — je mu úplně jedno, co si o tom myslím.

Poznámky

Pozn. překl.: Marie píše „la Makay“: paní Mackayová, přítelkyně Julese Bastiena-Lepage; nikoli Louise Mackayová, manželka amerického stříbrného magnáta Johna W. Mackaye. ↩