Sobota 4. listopadu 1882

Paul a jeho žena opravdu nežijí v míru. Ta jejich nesvornost mě docela udivuje; každý večer se s mámou pokoušíme je usmířit na všechny tóny – přísností, posměchem, laskavostí. Marná snaha. Neustále si vzájemně vyčítají ty nejpodivnější věci, a to pro malichernosti a hlouposti; hádky bez konce.
A to je přece manželství z lásky!
Nemohu pochopit, co by si vlastně přáli; mají všechno a nevím, co by ještě potřebovali. Teď je na pořadu otázka odjezdu. Paul říká, že by chtěl odjet s ní, ale nemá peníze, (máma mu dala pozemek, z něhož může mít dvacet tisíc franků renty, ale není čas na prodej úrody) a z toho samé scény bez konce. Milostpaní tvrdí, že nemůže opustit děti a vzít je s sebou je nemožné, milostpán křičí, že by je opustila, kdyby byly peníze. Paul dobře ví, že všechny výdaje hradit nemůžeme, ale trápí ho to. Manželčino otravování ho ubíjí; doufá, že odjezdem s ní znovu nalezne prvotní blaženost.
Ale mýlí se, protože jsem tu ženu dobře viděla loni plakat a naříkat, když byla daleko od prvního miminka. Co teprve teď.
Ah, jak jsou tato stvoření nezajímavá! Neumějí se milovat, neumějí milovat své děti ani žít v míru. Jediné, co znali a dobře chápali, byla touha vzít se. Pokud jde o zbytek! Kdyby to alespoň byly obvyklé příčiny svárů – koketerie, výdaje, lehkomyslnost, nevěra, žárlivost. Ale kdepak. Jsou tupí, jsou špinaví, jsou otravní a hádají se bez přestání.
A já – nesrovnatelná umělkyně a nevýslovná Pařížanka – si začínám libovat v drblení a jdu se rozplývat mezi tatínkem a mámou nad zrůdnostmi této odporné domácnosti.
Bude nutné čekat s odjezdem do úterý. a tatínek není připraven je třeba na něj počkat, protože je opravdu příliš nemocný na to, aby cestoval sám. Mě každý další den přivádí k šílenství netrpělivostí. Byla to šílenost, chcete-li, celá tahle cesta, ale koneckonců jsem ji chtěla; jenže čtyři týdny už uplynuly a nechci ztratit ani jediný den navíc. Myšlenka na příští Salon mě spaluje zevnitř.
A když pomyslím, že jsem vždy počítala s tím velkým zábleskem slávy kolem svého jména, s tou svatozáří, která měla, která musí... Zkrátka tisíc hadů mi hryže srdce. Nenacházím ani slova jako obvykle; jsem příliš úzkostná a příliš podrážděná, abych vám to vyprávěla. Jenom Bůh by mi přece mohl trochu pomoci...
Neumím chtít! Umím jen toužit. Ah, kdy konečně budu mít talent? Jméno malíře mnou otřásá, rytiny slavných obrazů mi vyvolávají bušení srdce a jméno Alberta Wolffa mi bere dech. Je to směšné, ale velmi smutné.
Je tu jeden ubohý člověk, který řezbuje ze dřeva a vytváří věci skutečně pozoruhodné, vezmeme-li v úvahu, že nikdy nic neviděl ani se nenaučil. Ve Francii by mu pomohli, tady je ztracený. Ptala jsem se ho a vypadá tak smutně, že to bolí. Ráda bych se ho ujala, ale je mu dvaatřicet let a má děti... Už je pozdě.

Poznámky

Albert Wolff (1835–1891): vlivný umělecký kritik Le Figaro. ↩