Lundi, 11 janvier 1875

Le soleil reparait, il fait un temps de printemps nicois, vent et poussiere execrable.

Ma tante a termine ses questions et demain si Dieu le permit nous partirons. Oh ! bonheur !

Je subis les livres de Dumas comme tous les fous de mon age, et ces volumes changent tous les jours sur ma table tandis que le venerable Walter Scott est toujours le meme [Raye: a moitie] et la feuille [Raye: est pliee] au milieu du livre ne s'avance pas.

Ces derniers jours j'ai remarque que je suis jolie, chaque jour je l'oublie et, le lendemain, me le rappelle et tache de m'en convaincre, car il n'y a rien qui embellit comme le savoir d'etre beau a moins qu'on ne soit laid, alors c'est ridicule.