Pátek 9. září 1881

Přes Sáru mi slavný Bojidar onehdy večer přece jen pomohl přehlédnout a zapsat šaty, které beru s sebou do Biarritzu.
Máma přijela dnes ráno a zastihla mě v ateliéru v plném záchvatu horečky, který jsem nemohla utajit — vždyť poté, co mi až do jedné hodiny byla strašná zima, mám teď rozpálenou tvář a bolí mě hlava. Možná je to ten onehdejší průvan.
Právě jsem dočetla „Zpověď dítěte věku“. Já jsem fyzicky nemocná, včera ani dnes nebylo možné nic dělat, to je smutné. Ale také ne, abych se z toho pozdvihla... Nevím prostě, nemohu soudit píšíc tak blízko tomu, co se děje — je třeba nadhledu... Ale... já mám minulost! Opravdu nevím přesně, připadá mi nesmyslná a ubohá, snad až na několik dnů dětské veselosti v Nice, a dělám vše pro to, abych si namlouvala, že nic nebylo, a že jsem zavřena v neprostupně tmavé jeskyni, z níž se nemohu dočkat, až vyjdu, abych žila jako ostatní... Vše hloupě zmařeno, bez jediného pravého citu, (Cassagnac není tou minulostí) bez třpytu... Ze života znám jen žaly a pokoření, která by pro dítě mého věku neměla vůbec existovat. A teď je mi dvaadvacet, za pár měsíců dvacet tři — to se už počítá. Bude se vám to zdát hodně mladé, je-li vám pětatřicet, ale máte-li mých let, pochopíte, že člověk... již není v té první mladosti, která vás hájí proti žalům přicházejí i). A ve světě jsem navíc již „ošlehána“ — vídali mě všude možně v kočáru, v kasinu, v divadle. „Jak to, že jsem vás nikdy nepotkal ve společnosti,“ říkávali moji tanečníci na posledním maškarním plese.
Ona prý už tak docela mladá není, je jí určitě pětadvacet. V Římě mi bylo sedmnáct a lidé mi jistě klidně hádali dvacet. To bylo před pěti lety. Pět let.
Zdá se mi, že to vše bylo tak prázdné, tak nicotné, tak bezvýznamné — a víte, jaký je svět a jaké nepravdivé a pokřivené věci se o nás říkají.
V Nice řekla Hélène Howardová s lítostí paní Anitchkoffové, jak ji rmoutí zpráva, že se můj snoubenec hrabě Bruschetti na poslední chvíli stáhl. Bruschetti, který mi ležel u nohou a s nímž jsem nechtěla ani promluvit. Zároveň se totéž říkalo o Antonellim. To... mohlo by to být pravda, kdybych ho skutečně chtěla pojmout za muže... ostatně Larderel, ale to je nesmysl. Proč všechny ty sňatky nevyšly? Nyní platím za velmi netečnou, poté co jsem se zamilovala do Cassagnaca a on mě opustil. Opustil? To je nesmysl, vy to víte, ale říká se to. A po všech těch ztroskotáních z papíru ten ústup do ústraní na tři a půl roku. A nejhezčí na tom je, že lidé věří, že bych se ráda provdala za nějakého Multeda, ale že ten proces a nedostatek věna... Jsou Rusové, kteří to říkají. Aspoň mě to učí nevěřit ničemu z toho, co se povídá... Tak to také dělám, a ne teprve odedneška. Nemohu vidět zlo všude a ať dělám cokoli, první dojem mám spíše přívětivý, ačkoli velmi rychle prohlédnu množství nízkostí a zrad, které nejsou na první pohled vidět. Nemohu snést, že lidé, jak to dělají každý den, opakují řeči, které kde zaslechnou. Je to hrozné, a vidím ženy, které platí za hodné — třeba máma — a které to dělají... aniž si uvědomují dosah a hlavně z... nevím jak. Myslím, že člověk musí být velmi inteligentní a poctivý, aby to nedělal, nebo mít dobrotu a ctnost přísně vštípenou, zásady třeba postrádající reflexi, ale zásady, jež mu byly vtlučeny do hlavy.
Ale ani to ještě není ono — pomlouvání, to je cvičení, to je jako jednání, ke kterému vás ostatní strhnou. Ale ustavičná zlomyslnost vůči všem, jakoby vrozená, kterou nelze nazvat misantropií — je toho méně, je to ploché a ne přímo zlé! Je to jako chlad bez vznešenosti, maloměšťácká a hloupá nedůvěra. A k tomu nevědomost o praktickém životě skoro dojemná a hrozná, uváží-li se, že tomu svět nerozumí a nepřipouštěje tuto naivitu, tuto hloupost u lidí jako jsou... máma a moje teta. Dvě příhody. Na maškarním plese v Římě jsme seděly v lóži — máma, Dina a já. Angiolini přišel a řekl jakousi nepřístojnost, pak spatřiv dvě mladé a jednu starší — hlas ho přes masku dost prozradil — začal mluvit mámě o našich půvabech a žádat ji, aby zařídila sňatek. Mámě ani za okamžik nepřišlo na mysl, co to má na maškarním plese za sprostý smysl, a doma pak vyprávěla, že nás Angiolini dokonale poznal, a důkazem prý je, že s ní mluvil o sňatku.
Jindy zase ve vlaku z Nice do Monaka s kněžnou Souvoroffovou vypravovala máma, jak mě všichni hýčkají a zbožňují, zvláště moje teta „která ji miluje.“
„Jako by to byla její dcera,“ řekla kněžna.
„Víc!“ zvolala máma, chtíc ji trumfnout, „mnohem víc, než kdyby to byla její dcera.“
„Více než to milovat nelze,“ odvětila dáma, která zpozorněla (říká se o ní ledacos...)
„Víc než svou dceru,“ opakovala stále máma.
„Více než to milovat nelze,“ odvětila kněžna, domnívajíc se, že ji chce navést na určitou stopu...
Snad i vy, kdo čtete, nechápete, co bylo nevhodného na mámině obvyklém přehánění... Ale že tou účastnicí hovoru byla právě Souvoroffová, které se přičítají všechny neřesti... Bohužel je smutné, že já, tehdy dítě... jsem to pochopila, ale nevím, zda toho lituji — svět je plný takové špíny, že je třeba všechno vědět, aby se člověk měl na pozoru.
Máma by padla na záda, kdybych jí vysvětlila, co žena jako kněžna mohla v jejích slovech nalézt... Nu což.

Poznámky

Pozn. překl.: Román Alfreda de Musseta (1836), romantické vyznání generační deziluze; jeden ze zásadních textů francouzského romantismu. ↩