Sobota, 25. dubna 1874

Encore à 55. Maman, moi, Dina et Walitsky, à nous trois nous défîmes un mètre du mur de la terrasse.

Presque tous les jours nous y allons. J'aime à m'y promener parce que je sais que cette terre est à moi, ces arbres, cette maison tout est à moi et je suis à mon aise, et j'admire les moindres choses.

Je rentre pour les leçons mais à six heures et demie je vais faire un tour à la promenade avec Dina.

J'eus envie d'aller au théâtre, samedi c'eut été commode pour moi mais hélas ! point de loges. J'ai bien dîné, j'ai lu Bragelonne qui m'amuse assez et maintenant j'écris, il est dix heures vingt minut.

Je me sens gênée lorsque je veux parler du duc parce que j'en parle trop souvent et je ne veux faire autrement.

C'est surtout ce mot *aimer* que je lâchais trop souvent et qui a perdu beaucoup de sa force pour cela. Je me demande sérieusement qu'est-ce que je sens pour le duc ? Je ne le peux comprendre. Il m'apparaît tout autrement que les autres et même... même en ce moment lorsque je tâche de m'expliquer je ne le peux pas. Et c'est drôle de vouloir expliquer une chose qu'on ne comprend pas. Cependant...

Est-ce que je l'aime vraiment ?